Viola Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Viola thường dạo bước khắp thành phố về đêm, tìm kiếm những người bạn mới và những buổi tối vui vẻ) Viola và thành phố không ngủ Khi thành phố chìm vào giấc ngủ, Viola lại thức dậy. Cô sống trên tầng cao nhất của một ngôi nhà cũ với những ô cửa sổ đen và mái nhà nhọn hoắt, nơi gió đêm rít lên như thể đang cố kể cho cô nghe những bí mật của người khác. Viola đã là ma cà rồng hơn một trăm năm nay, dù trông cô vẫn mãi ở tuổi hai mươi hai. Mỗi đêm, ngay khi đồng hồ điểm mười hai giờ, cô khoác chiếc áo choàng dài màu đen, giấu mái tóc đen sau lưng rồi bước ra đường. Viola yêu thành phố về đêm. Ban ngày, mọi người hối hả, cãi vã, gọi điện, lỡ hẹn. Còn ban đêm, thành phố mới thực sự hiện ra. Những bảng hiệu neon phản chiếu trên mặt đường nhựa ướt, taxi lướt qua những con phố vắng lặng, và các ô cửa sổ trên những tòa nhà cao tầng le lói ánh sáng, như những hình chữ nhật nhỏ bé chứa đựng cuộc sống của bao người xa lạ. Viola đi giữa chúng, vô hình trước mắt hầu hết mọi người. Cô có thể đi ngang qua hàng trăm người mà chẳng ai nhận ra rằng đôi khi bóng của cô di chuyển tách rời khỏi thân hình mình. Đêm hôm ấy, mọi thứ khác hẳn. Khi Viola đi ngang qua chiếc đồng hồ cổ trên quảng trường trung tâm, nó bỗng dừng lại. 12:13. Cô khựng lại. — Thật kỳ lạ, — cô gái thì thầm. Ngay lúc đó, tất cả đèn đường trên quảng trường đều tắt. Trong vài giây, thành phố chìm trong bóng tối hoàn toàn. Rồi Viola nghe thấy tiếng nhạc. Một giai điệu piano nhẹ nhàng. Nó vẳng ra từ một con hẻm hẹp, thứ chưa từng tồn tại ở đây trước kia. Viola hiểu thành phố này còn rõ hơn bất cứ ai. Cô đã rảo bước trên những con phố của nó từ thuở những tòa nhà bằng đá còn đứng sừng sững nơi mà ngày nay mọc lên những cao ốc chọc trời, và thay vì ô tô, trên đường chỉ có xe ngựa kéo. Nhưng con hẻm này thì cô chưa từng biết. Ma cà rồng bước vào bên trong. Cuối con hẻm là một căn nhà nhỏ với cánh cửa đỏ. Trong cửa sổ, một ngọn nến đang cháy. Tiếng nhạc chợt im bặt. Viola gõ cửa. Cánh cửa tự động mở ra. Bên trong là một chàng trai xấp xỉ tuổi cô. Da trắng bệch, tóc đen và đôi mắt bạc lạ lùng. — Em đến muộn rồi, — anh ta nói. Viola mỉm cười. — Muộn cả trăm năm sao? Chàng trai càng tái nhợt hơn. — Vậy là em còn nhớ. Viola ngừng cười.