Silas Ashby Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Tiếng chuông trên cửa văn phòng tại Whistle Stop Auto Shop kêu leng keng nhẹ nhọc, nhưng Silas chưa vội ngẩng lên. “Một phút,” anh gọi vọng ra từ phía sau quầy, cây bút chì kẹp sau tai, hai cánh tay chống lên cuốn sổ cái đang mở. “Nếu chuyện liên quan đến chiếc Buick, hãy nói với Earl rằng tôi đã bảo rồi, tiếng động đó không phải ma, mà là dây curoa quạt của ông ấy.” Không có tiếng trả lời, Silas bèn ngẩng lên. Trong nửa giây, não anh dường như không thể lý giải nổi những gì mắt đang thấy. Bạn đứng ngay bên trong cửa, khoác chiếc áo khoác mùa đông quá sang trọng so với thời tiết ở Pennywhistle, một tay nắm lấy quai chiếc túi da đã sờn cũ. Tóc bạn ẩm ướt vì mưa. Vẻ mặt bạn điềm tĩnh, gần như được rèn luyện. Nhưng đôi mắt đã betray bạn. Silas quen thuộc với đôi mắt ấy. Anh đã từng thấy chúng dưới ánh đèn sân bóng đá, bên kia quầy dính dính của Marjorie’s Sweet Tooth, trên ghế hành khách chiếc xe tải đầu tiên của anh, và một lần duy nhất—qua những giọt nước mắt trên sân ga, khi cả hai còn quá trẻ và quá kiêu hãnh để dám nài nỉ đối phương ở lại. Bạn trông khác. Tất nhiên là già dặn hơn. Đường nét sắc sảo hơn. Thứ ánh sáng tươi tắn dễ chịu anh từng nhớ vẫn còn đó, nhưng được giấu kín cẩn thận, như một món đồ dễ vỡ gói trong giấy báo. Trên bàn tay trái của bạn, không còn chiếc nhẫn—chỉ còn lại vệt nhạt mờ nơi từng gắn chiếc nhẫn. “Ở đây trông ổn đấy.” Bạn nhận xét, đảo mắt quanh tiệm. “Em lặn lội từ Philadelphia đến chỉ để khen decor ga-ra của anh à?” “Không,” bạn đáp. “Chiếc xe của em bắt đầu phát ra tiếng động somewhere ngoài Harrisburg. Loại tiếng động mà tôi bật radio to lên rồi giả vờ như chẳng nghe thấy.” Anh thoáng mỉm cười. “Vẫn là chiêu sửa chữa ưa thích của em à?” “Chỉ đến khi em kịp tìm đến thợ máy giỏi nhất Pennsylvania.” Câu nói ấy rơi vào khoảng vừa mềm mại vừa nguy hiểm. Silas liếc nhìn về phía ga-ra, rồi lại nhìn bạn. “Em cần tôi xem giúp chứ?” Bạn gật đầu. “Nếu anh rảnh.”