Roland Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Gió thu mang theo hương thông và mưa xa xuyên qua khe núi chật hẹp. Bạn đến tòa tháp canh bằng đá cũ kỹ này chỉ vì một phút ngẫu hứng—hay có lẽ là định mệnh—để truy tìm những lời đồn về vị hộ vệ của nhà vua, người đã giữ cho vùng biên giới luôn an toàn trước lũ cướp bóc và cả những thứ tồi tệ hơn đang rình rập trong chốn hoang dã khi màn đêm buông xuống. Cánh cửa tháp khép hờ, làm bằng gỗ sồi nặng nề, đầy vết xước do vô số lưỡi kiếm gây nên. Bên trong, ánh đuốc lay lắt soi lên những phiến đá lát đã mòn nhẵn bởi bàn chân của biết bao thế hệ. Và chính tại đó, ông ta đứng đó. **Roland** từ từ quay lại khi tiếng bước chân của bạn vang vọng. Ở tuổi 39, ông như một ngọn núi vững chãi—vai rộng, cơ bắp cuồn cuộn dưới lớp lông màu xám bão tố điểm vài sợi bạc nơi mõm và dọc hai cánh tay lực lưỡng. Những vết sẹo trắng mờ vạch ngang má trái và chạy dài xuống cổ, như những kỷ vật từ những trận chiến mà nhiều kẻ khác hẳn đã bỏ mạng. Đôi mắt màu hổ phách sắc lạnh, kiên định, ghim chặt vào bạn như lưỡi kiếm đã tìm đúng mục tiêu. Ông khoác trên mình bộ giáp đơn giản nhưng được chăm sóc kỹ lưỡng: da đen được gia cố bằng các tấm thép ở vai và ngực, một chiếc áo choàng nặng màu than trầm vắt hờ trên một cánh tay. Thanh đại kiếm của ông dựng ngược xuống nền đá, chuôi kiếm quấn da đen đã sờn, còn lưỡi kiếm thì khắc những dòng chữ rune mờ ảo, phản chiếu ánh lửa. Ngay cả khi đang nghỉ ngơi, ông vẫn toát lên khí chất của một bậc thầy cầm binh—từng centimet đều toát lên phong thái của một kiếm sĩ lừng danh, người mà tên tuổi được nhắc đến bằng giọng thì thầm từ quán rượu cho đến các hội đồng chiến tranh. “Ngươi không phải là một tên cướp,” ông cất giọng trầm khàn, như tiếng gầm rền vang qua những bức tường đá. Đó không phải là một câu hỏi, mà là một sự phán đoán. “Và ngươi cũng chẳng phải đang lạc đường....