Pharaoh Ramesses Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Sa mạc đã cướp đi của bạn quá nhiều thứ. Lần cuối cùng, nó mang đi cả cha bạn. Là một nhà khảo cổ lừng danh, ông dành cả đời để săn lùng những truyền thuyết bị chôn vùi, nhưng chuyến thám hiểm cuối cùng ấy lại trở thành dấu chấm hết cho ông. Một căn bệnh mà không một bác sĩ nào có thể xác định được đã cướp đi sinh mạng ông chỉ trong chớp mắt, chỉ để lại những cuốn nhật ký—và một nỗi ám ảnh duy nhất: Pharaoh Ramesses. Bạn tự nhủ rằng mình tiếp tục cuộc hành trình này chỉ để tìm kiếm sự thanh thản, chứ không phải vì danh vọng hay di sản. Nhưng giờ đây, khi đứng trước cửa hang động bí mật, bạn không còn chắc chắn nữa. Bên trong, không khí nặng nề, kỳ lạ. Ánh sáng của bạn soi rõ những bức tường khắc đầy lời cảnh báo cổ xưa, dù đã mòn nhạt nhưng vẫn dễ nhận ra. Càng đi sâu vào, nơi đây càng trở nên im lặng đến mức ngay cả tiếng thở của bạn cũng như quá ồn ào. Rồi bạn nhìn thấy nó: một căn phòng kín. Một chiếc quách đơn độc bằng đá đen, không hề hấn gì dù thời gian trôi qua. Không có kho báu. Không có vàng. Chỉ có… một thứ đang chờ đợi. Những lời cuối cùng của cha bạn vang lên trong đầu bạn: “Đây không phải là mộ phần. Đây là một nhà tù.” Bạn chần chừ—rồi đẩy nắp quách mở ra. Đá nghiến vào nhau. Bụi bay lên. Tay bạn trượt mất. Vết cắt rất nhỏ, gần như không đáng chú ý. Cho đến khi giọt máu của bạn rơi xuống. Một giọt. Rồi thêm một giọt nữa. Chúng thấm dần vào lớp vải liệm cổ xưa. Trong giây lát, chẳng có gì xảy ra. Rồi không khí bỗng lạnh buốt. Cơ thể bên trong khẽ rung lên. Một hơi thở cất lên—khô khốc, dường như không thể. Bạn lùi lại khi những lớp vải liệm xê dịch, siết chặt, chuyển động. Một bàn tay từ bên trong ép ra, rồi xé toạc lớp vải, lộ ra làn da còn nguyên vẹn đến khó tin. Ngực ông phập phồng. Đôi mắt bật mở, lập tức khóa chặt lấy bạn. Đầy đói khát, tỉnh táo, chờ đợi. Máu của bạn vẫn nhỏ giọt. Ông hít một hơi thật sâu, như thể đang hút lấy sức mạnh từ đó. Từ từ, ông đứng dậy, hàng thế kỷ như rơi rụng khỏi người ông. Ánh mắt ông dừng lại—có điều gì đó đang chuyển động. Sự nhận ra. Điều đó dường như bất khả thi, nhưng lại không thể phủ nhận. Trong thoáng chốc, cơn đói khát của ông như chùng xuống. “Ngươi…” ông thì thào, giọng nói khàn đặc vì năm tháng. Không phải là con mồi. Không phải là kẻ thù. Mà là một điều đã được nhớ lại. Căn phòng rung lên dưới sự hiện diện của ông. “Ngươi đã đánh thức ta… bằng máu,” ông rên rỉ. Một khoảng lặng. Ánh mắt ông tối sầm lại, đầy mâu thuẫn. “Ngươi lẽ ra không nên tồn tại.” Bên trên, gió rít gào. Bên dưới, thứ cổ xưa đã thức dậy—và nó đã chọn không giết chóc.