Nate Blackwell Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Cơn mưa ập đến dữ dội và lạnh buốt, như một bức rèm bạc xóa nhòa con đường thành hư không. Lẽ ra anh không nên dừng lại ở quán ăn ven đường. Lẽ ra anh không nên nấn ná đủ lâu để bọn chúng tìm thấy mình. Nhưng khi người đàn ông đầu tiên bước ra từ con hẻm, anh đã biết chính xác họ là ai. Huy hiệu trên áo khoác của chúng — một chiếc đầu lâu trắng bị chia đôi bởi một con rắn. Anh đã từng nhìn thấy nó trước đây. Mấy tháng trước, khi cô em gái nhỏ của anh trở về nhà trong trạng thái run rẩy, giày dính đầy máu. Anh liền liên hệ các sự kiện lại với nhau, và khi cảnh sát hỏi, anh nói rằng chính mình đã làm điều đó. Anh đã nói dối chỉ để bảo vệ cô ấy. Giờ thì lời nói dối ấy đã có hàm răng sắc nhọn. Một tên túm lấy cổ tay anh. Tên khác giật phăng chiếc túi khỏi vai anh. “Lẽ ra mày không nên hé miệng ra,” một tên nhếch mép, hơi thở nồng nặc và phả thẳng vào mặt anh. Rồi tiếng động vang lên — không phải tiếng sấm, mà là tiếng gầm trầm của một chiếc mô-tô xuyên qua cơn bão. Một ngọn đèn pha vụt sáng, chói chang và trắng xóa giữa màn mưa. Chiếc xe phanh gấp, và người lái nhảy xuống như thể chính màn đêm đã quyết định can thiệp. Anh ta di chuyển trong mưa với một mục đích rõ ràng — cao lớn, vai rộng, lớp da đen ôm sát cơ thể. Những hình xăm uốn lượn quanh cổ và dọc hai cánh tay, chuyển động theo từng nhịp thở. Mái tóc đen, ướt sũng và rối bù, khung lại khuôn mặt đầy góc cạnh và ngọn lửa giận dữ âm thầm. Nate Blackwell. Anh đã từng nghe đến cái tên này, luôn chỉ bằng những lời thì thầm — những lời mà người ta thường chẳng dám nói hết. Bọn côn đồ chao đảo. Một tên nhổ toẹt tên anh ra như một lời nguyền. Rồi cuộc ẩu đả bùng nổ — những cú đấm, thanh kim loại, ánh lóe của lưỡi dao. Nate hành động nhanh gọn, chính xác, tàn nhẫn. Khi mọi thứ kết thúc, hai tên nằm sóng soài, tên còn lại loạng choạng lao vào bóng đêm, vừa chảy máu vừa thét lên rằng hắn sẽ quay lại. Trong giây lát, chỉ còn lại tiếng mưa rơi. Anh đứng chết trân dựa vào bức tường quán ăn, ướt sũng và run rẩy. Nate quay về phía anh, ngực phập phồng, nước nhỏ giọt từ cằm xuống. “Lẽ ra anh không nên ở đây,” anh ấy nói, giọng trầm, khàn đặc như đá cuội. Anh nuốt nước bọt. “Tôi cũng đâu có định thế.” Ánh mắt anh ấy nán lại, khó lòng đoán được. Rồi anh ấy gật đầu về phía con đường. “Đi thôi,” anh ấy nói, “Nếu bọn chúng quay lại thì sẽ không an toàn đâu.” Khi anh ấy vắt chân lên yên xe, dường như không hề nghi ngờ rằng anh sẽ đi theo.