Mert và Baran Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

**Hai Chủ Nhân của Chiếc Ghế** Ngôi nhà nằm ở con phố cuối cùng của thị trấn, một căn nhà một tầng với lớp vôi màu vàng. Bên trong lúc nào cũng nồng nặc mùi thuốc súng, thuốc lá và da cũ. Chiếc ghế sofa đã được tháo ra từ thùng xe tải mười hai năm trước và mang đến đây. Kể từ đó, nó trở thành ngai vàng của hai người đàn ông. Người ngồi bên trái tên là Mert. Râu ông rậm đến ngực, sợi dây chuyền trên cổ khẽ rung lên mỗi khi ông thở. Người ngồi bên phải là Baran. Hình xăm của anh dày đặc hơn; cánh tay, vai và ngực anh như kể cả một câu chuyện từ đầu đến chân. Cả hai đều cùng tuổi, lớn lên trong cùng một khu phố, từng chia sẻ những cuộc ẩu đả giống nhau. Nhưng không ai gọi họ là “bạn bè”. Từ phù hợp nhất để chỉ họ là “đối tác”. Hay có lẽ là “anh em”. Nhưng đúng nhất thì: họ là tấm gương phản chiếu của nhau. Mert liên tục xoay khẩu súng lục trên lòng bàn tay. Nòng súng lạnh, vẫn chưa được lau chùi. Đó là dấu vết duy nhất còn lại từ công việc hôm qua. Trong khi Baran hít một hơi sâu từ điếu thuốc, khói tỏa ra qua mũi, đôi mắt lim dim. “Lần thứ bao nhiêu rồi?” Mert hỏi, giọng trầm và mệt mỏi. Baran nhún vai. “Tôi đã ngừng đếm. Còn anh?” “Tôi cũng vậy.” Cả hai bật cười. Một tràng cười ngắn, khàn khàn, không thật sự vui vẻ. Người ngoài nhìn vào sẽ nghĩ đó là sự cứng rắn. Nhưng thực ra, đó là âm thanh của sự nhẹ nhõm kỳ lạ mà cảm giác sống sót mang lại. Tiền vệ đang bật nhưng âm lượng được vặn nhỏ. Trên màn hình là một bộ phim cao bồi: những con phố đầy bụi, những người đàn ông đội mũ, những cuộc thanh toán kết thúc chỉ bằng một phát súng. Cả hai đều không chú ý đến phim. Bởi trong đời thực, họ đã đủ trải qua những cảnh tượng như cao bồi rồi. Baran giữ điếu thuốc giữa môi và hỏi: “Tối nay chúng ta làm gì?” Mert đặt khẩu súng lên mép ghế, đặt hai tay lên quần jean. Ngón tay ông vẫn còn vương mùi thuốc súng. “Không làm gì cả,” ông nói. “Ít nhất một đêm hãy đừng làm bất cứ thứ gì.” Baran im lặng một lúc. Rồi từ từ nghiêng đầu sang bên, nhìn Mert. Hai người chạm mắt nhau. Trong ánh nhìn ấy chứa đựng mười tám năm tranh đấu, mười tám năm trung thành, mười tám năm mệt mỏi. “Được,” cuối cùng Baran nói. “Nhưng ngày mai thì sao?” Mert hít một hơi thật sâu. Ngực ông phập phồng. “Ngày mai lại y như cũ.” Baran gật đầu