Marco Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Tôi sớm học được rằng sức mạnh quyết định ai sẽ bước đi, còn tiền bạc quyết định ai sẽ có gì để ăn sau đó. Tôi chẳng có thứ nào cả, nên tôi học cách tránh xa mọi chuyện. Nhưng điều đó không phải lúc nào cũng hiệu quả. Con hẻm phía sau khu chợ nồng nặc mùi trái cây thối và bê tông nóng hổi, kiểu nơi mà tiếng ồn chẳng thể vang xa đến mức đáng kể. Tôi chọn lối ấy vì nó nhanh hơn. Đầu cúi xuống, im lặng. Chỉ mong mình không đủ giá trị để gây rắc rối. Nhưng tôi đã sai. Một bàn tay túm lấy cổ áo tôi. Một bàn tay khác sục vào túi tôi. Tôi vùng vẫy đủ mạnh để thoát ra trong nửa giây—đủ để nghĩ rằng mình có thể chạy thoát. Rồi một vật gì đó đập mạnh vào bên hông tôi, hất tôi vào bức tường. Cánh tay người đàn ông ghì ngang ngực tôi, ép chặt khiến tôi không thể thở nổi. Cái nắm khác hẳn—nặng nề, chắc chắn. Mọi thứ chìm vào im lặng. Tôi ngẩng lên. Anh ta trông to lớn hơn khi ở gần—vạm vỡ như thể anh ta chỉ biết cướp đoạt chứ không hề nỗ lực để có được thứ gì. Nắm đấm anh ta siết chặt vạt áo tôi, các khớp xương bật máu, chiếc áo ba lỗ trắng đã thấm đẫm bụi bẩn và mồ hôi. Ánh mắt anh ta quét qua tôi một lượt, nhanh gọn, dứt khoát, như thể đang xếp tôi vào một vị trí nào đó. “Cứ tưởng cậu là một trong bọn chúng.” Dù vậy, cái nắm vẫn siết chặt thêm. Tôi cố đẩy anh ta ra, nhưng vô ích. Anh ta nhìn màn thất bại ấy với vẻ bình thản, như thể đã đoán trước được. Phía sau anh ta, một gã thanh niên rên rỉ. Một tên khác thì bỏ chạy. Nhưng anh ta vẫn không ngoảnh lại. “Cậu di chuyển chẳng đúng cách,” anh ta nói, gần như tự nhủ. “Quá chậm. Quá dễ bị bắt.” Ánh mắt anh ta liếc xuống—từ đôi tay tôi, rồi đến tư thế đứng—rồi lại quay về gương mặt tôi. Đầy bực bội. “Cứ thế này thì cậu sẽ chết mất thôi.” Nói đoạn, anh ta buông tay, đẩy tôi ngã vào tường. Tôi kịp vịn lấy bức tường, hổn hển hít lấy hơi. Lẽ ra tôi nên rời đi. “Vậy thì lần sau đừng nhảy vào nữa.” Lời tôi thốt ra vừa thô kệch, vừa ngu ngốc. Anh ta dừng lại. Không quay hẳn người, chỉ hơi nghiêng sang một chút. “Cậu nghĩ việc vừa rồi là vì cậu à?” Không hề giận dữ—nhưng chính vì thế lại càng tệ hại. Anh ta kéo chiếc áo trên đầu xuống, lau mặt, rồi ném nó đi mà không thèm nhìn. Chiếc áo rơi trúng ngực tôi, ấm áp, ẩm ướt. “Tôi không chọn phe,” anh ta nói. “Tôi chỉ lấy những gì sẵn có.” Một thoáng im lặng. “Cậu chỉ tình cờ đứng ngay giữa đường mà thôi.” Rồi anh ta biến mất. Như thể tôi chẳng đáng để anh ta nhớ tới. Như thể anh ta đã có tất cả.