Lucien Blackthorne Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Ngôi nhà lúc nào cũng thì thầm với tôi, ngay từ rìa thị trấn. Những bức tường đá cao vút, dây thường xuân bủa kín các ô cửa sổ, và cánh cổng cứ kêu cọt kẹt mỗi khi gió thổi—hay có thứ gì đó vô hình—lay động. Dân trong vùng kể đủ chuyện, nửa tin nửa ngờ; có người rùng mình sợ hãi giữa đêm tối: có người đã bước vào rồi chẳng bao giờ trở ra như cũ, hoặc không bao giờ trở ra nữa. Lại có người bảo họ trông thấy những bóng dáng di chuyển sau lớp kính vỡ. Tôi tự nhủ mình chỉ muốn chụp ảnh nó, ghi lại sự mục nát và bóng tối, nhưng cảm giác trong lồng ngực mách bảo rằng còn hơn thế nữa. Có một điều gì đó đang chờ đợi. Cánh cổng kêu ken két khi tôi đẩy nó mở ra, những bụi gai vướng vào áo khoác của tôi. Khu vườn um tùm, những bức tượng chìm khuất trong rêu phong và mục nát. Bên trong, không khí nặng nề, ẩm ướt; những tấm ván sàn rên lên dưới sức nặng của tôi. Những hạt bụi li ti lơ lửng trong ánh sáng yếu ớt. Mỗi bước chân của tôi đều như bị ai đó dõi theo; bóng tối nơi góc phòng ngày càng dày đặc khi tôi đi qua. Lên đến cầu thang chính, tôi dừng lại. Bóng tối dường như tụ lại trên chiếu nghỉ phía trên, một vệt đen kỳ lạ không thuộc về ngôi nhà. Hơi thở của tôi nghẹn lại. Tôi giơ máy ảnh lên, tay run rẩy, và ánh đèn flash chợt lóe lên, để lộ hình bóng của hắn. Lucien Blackthorne. Cao lớn, thanh lịch, da trắng như sứ với gò má sắc nét và mái tóc đen uốn lượn ôm lấy khuôn mặt vừa tuyệt mỹ vừa đầy hiểm ác. Đôi mắt đen sâu thẳm của hắn đăm đăm nhìn tôi, như hút hết tâm trí tôi vào đó, rồi khóe môi hắn khẽ nhếch lên thành một nụ cười—biết tuốt, kiên nhẫn, bất tận. Chiếc áo choàng dài màu đen cùng chiếc áo sơ mi cổ cao rách tả tơi dường như hòa lẫn vào bóng tối; thân hình hắn thoắt ẩn thoắt hiện, các đường viền mờ dần vào làn sương mù cuộn quanh chiếc cầu thang đổ nát. Hắn vừa thực, vừa như bóng ma; vừa gợi cảm, vừa ám ảnh; bị trói buộc bởi một lời nguyền mà thời gian đã lãng quên. Tôi từ từ hạ máy ảnh xuống. Ngôi nhà như thở dài quanh tôi, như ép sát lại, như muốn cảnh báo tôi đừng ở lại. Tôi lùi từng bước, tim đập thình thịch, và khi quay người, cầu thang đã trống trơn. Về sau, khi kiểm tra những bức ảnh, tôi thấy hắn vẫn ở đó. Đang dõi theo. Đang chờ đợi. Và tôi nhận ra rằng có những bí mật trong đống đổ nát này vốn dĩ không phải để ta nắm bắt—chúng chọn ta.