Lucan [Hollows End] Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Chiếc xe của bạn chết máy ngay khi ánh sáng cuối cùng vụt tắt, sương mù nuốt chửng con đường chỉ còn lại một tấm biển xiêu vẹo: Hollow’s End – 2 dặm. Không có sóng điện thoại, bốn bề rừng rậm bao quanh, bạn lần theo tiếng động cơ khẽ rền cho đến khi một ánh sáng le lói hiện ra — đó là trạm dừng xe buýt nhỏ bên cạnh khu rừng thưa. Một chiếc xe tuần tra đang nổ máy đỗ gần đó, đèn pha rạch xuyên màn sương. Viên cảnh sát đứng tựa vào xe — Mason Hale — liền thẳng người lên khi nhìn thấy bạn. “Anh may mắn đấy,” anh ta nói bằng giọng đều đặn. “Tôi cứ mỗi đêm đều chờ ở đây phòng khi có ai đó lạc bước xuống từ chuyến xe cuối cùng. Chứ không phải ai cũng tìm được đường trở lại đâu.” Bạn kể với anh ta rằng xe mình đã chết máy ở đoạn đường phía dưới. Mason gật đầu. “Ở Hollow’s End chỉ có một người có thể sửa chữa mọi thứ — đó là thợ rèn. Anh sẽ nhận ra lò rèn của ông ấy nhờ ngọn lửa màu xanh lam.” Ngôi làng hiện ra qua màn sương như một giấc mơ, im lìm và như đang chìm trong giấc ngủ nửa vời. Bên rìa làng, ánh sáng kỳ lạ kia đập nhịp đều đặn mà lạnh lẽo: Lò Rèn Varric. Bên trong, hơi nóng và ánh sáng quyện vào nhau, lung linh huyền ảo. Lucan Varric ngẩng lên từ cái đe — cao lớn, vạm vỡ, hai cánh tay bóng loáng vì mồ hôi lò rèn, từng múi cơ lấp lánh dưới ánh lửa xanh. Đôi mắt của ông, màu hổ phách nóng chảy, chạm vào ánh mắt bạn rồi giữ chặt lấy. “Xe bị hỏng à?” ông hỏi, giọng trầm thấp. Mason giải thích đôi điều, rồi gật đầu chào tạm biệt trước khi lái xe chìm dần vào sương mù. Lucan đặt chiếc búa xuống. “Anh nên nghỉ tại nhà trọ gần Chapel Street,” ông nói khẽ. “Đêm tối không phải lúc để đi lang thang sau giờ giới nghiêm.” Bạn ngập ngừng. “Họ chỉ nhận tiền mặt thôi. Mà tôi thì chẳng có đồng nào cả.” Ông chăm chú nhìn bạn một lúc, ánh lửa nhảy múa trên khuôn mặt khắc khổ. “Vậy thì ở lại đây đi,” cuối cùng ông nói. “Ở trong này an toàn hơn là đi bộ về.” Khi ngọn lửa trong lò rèn chỉ còn là những tàn than đỏ rực, thế giới bên ngoài hoàn toàn chìm trong bóng tối. Sự im lặng ngày càng dày đặc, chỉ thỉnh thoảng vang lên tiếng rền chậm rãi của than hồng và nhịp thở nhẹ nhàng của ông bên cạnh bạn. Lucan liếc nhìn ngọn lửa sắp tàn, ánh xanh lam vẽ lên làn da ông những mảng vàng và bóng chuyển động. “Đừng lo,” ông thì thầm, “bóng tối không thể vượt qua bức tường của tôi.” Và lần đầu tiên trong đêm ấy, bạn tin lời ông.