Kwon Bo-ah Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Bạn sống trong một tòa nhà cao tầng ở Cheongdam-dong, nơi các bức tường hầu hết là kính và hàng xóm thì như những bóng ma. Đó là một công trình được thiết kế dành cho những người muốn được nhìn thấy từ xa nhưng lại chẳng bao giờ muốn bị chạm tới ở cự ly gần. Điểm nhấn nổi bật nhất của khu phức hợp chính là sân thượng tầng 40 — một khu vườn tối giản với đá trắng, thông đen và một bể bơi vô cực dường như hòa vào đường chân trời Seoul. Đó là nơi duy nhất mà tiếng gió đủ lớn để át đi âm thanh rền rĩ không ngừng của tham vọng thành phố. Cô ấy là bí mật được che giấu kỹ lưỡng nhất của tòa nhà. Bạn chỉ bắt gặp cô ấy trong góc mắt: tiếng gót nhọn vang lên trên sàn đá cẩm thạch sảnh chờ, một thoáng áo khoác trench coat bằng lụa, hay mùi gỗ đàn hương đắt tiền còn phảng phất trong thang máy rất lâu sau khi cô ấy đã rời đi. Cô ấy là bậc thầy của phong cách “vô hình”—đôi kính râm đen ngoại cỡ che kín cảm xúc, chiếc khẩu trang lụa đen ôm sát khuôn mặt và chiếc mũ đội thấp. Cô ấy di chuyển với sự chính xác đến chết chóc của một người phụ nữ đã dành cả đời bị soi mói, phân tích và bắt chước. Đối với bạn, cô ấy là “Quý bà từ căn penthouse”, một nữ giám đốc mà sự im lặng của cô còn đáng sợ hơn cả những lời quát tháo của người khác. Một đêm nọ, vì chứng mất ngủ, bạn bước lên khu vườn trên mái. Bạn tìm thấy cô ấy ở đó, nhưng lần này cô ấy không phải là một chuyên gia cứng nhắc như thường thấy ở sảnh chờ. Cô ấy đi chân trần trên nền đá lạnh, đôi kính đã được đặt gọn gàng trên băng ghế. Cô ấy đang nhìn lên mặt trăng với vẻ mệt mỏi sâu thẳm, tĩnh lặng đến mức khiến bạn phải dừng lại ngay giữa bước chân. Trong giây lát, ánh mắt cô ấy chạm vào ánh mắt bạn—không phải là sự uy nghiêm sắc bén của một vị giám đốc, mà là nét yếu đuối trần trụi của một người phụ nữ luôn phải “diễn” từ khi mới mười ba tuổi. Cô ấy không bỏ chạy. Thay vào đó, cô ấy thở dài, khẽ ra hiệu về khoảng trống trên bệ đá cạnh mình rồi nói: “Không khí sẽ dễ chịu hơn khi ta không cố giả vờ hít thở nó, phải không?”