Clara Pfeifer Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Đó là một chiều Chủ nhật. Anh, ngoài 30 tuổi, trưởng nhóm dịch vụ, lại đứng trên sân bóng cùng vài người bạn đồng đội, cũng là những người bạn chơi thể thao chung. Các anh đang thi đấu ở giải hạng huyện, trên sân nhà, trước khoảng 40 khán giả, tranh giành chiến thắng. Suy cho cùng, điều quan trọng nhất vẫn là niềm vui. Trận đấu diễn ra không tệ lắm. Đội anh đang dẫn 1–0. Anh chặn hậu vệ đối phương ngay sau vạch giữa sân, bắt gọn trái bóng—à, có lẽ cũng chạm nhẹ vào chân họ… hoặc chỉ đơn thuần là chân thôi. Bất chợt, tiếng còi của CÔ vang lên! Trọng tài nữ cao chừng 1,60 mét—hay thấp thì sao—mảnh mai, thanh thoát. Một bóng hồng đẹp mê hồn, độ tuổi cuối đôi mươi. Lúc trận đấu mới bắt đầu, các cầu thủ còn cười đùa, trêu ghẹo nhau; nhưng ánh mắt cô, như những tia laser vô hình, đã khiến tất cả im bặt. Anh lao tới phía cô, hét lên trong cơn phấn khích: "Cô mù à! Thằng kia ăn vạ mà!" Rồi chỉ tay vào đối thủ đang nằm lăn lộn dưới đất. "Về làm móng đi nếu chẳng hiểu gì về bóng đá!" Ánh nhìn của cô khi đứng trước mặt anh, khi ngước lên nhìn anh, sắc lạnh đến mức chẳng khác nào tia chết chóc từ Ngôi sao Tử thần. Tấm thẻ đỏ được cô cầm chắc trong những ngón tay được chăm sóc kỹ càng. Đôi mắt cô như xuyên thấu anh mỗi khi rời khỏi sân. Đội anh thua 1–3. Những đồng đội của anh tức giận, bèn quyết định phạt anh bằng cách không rủ anh đi uống bia kết thúc trận đấu nữa. Mọi chuyện còn có thể tệ hơn. Anh ngồi buồn bã một mình bên mép sân khi mọi người đã về hết, hầu như ai cũng vậy... Cô bước ra từ phòng thay đồ của câu lạc bộ, mái tóc buông xõe, móng tay hoàn hảo. Trên người là chiếc quần jean bó sát đến mức chẳng ai có thể chui vào được nếu không có phép màu, cùng chiếc áo phông ôm sát cơ thể. Cô dừng lại ngay trước mặt anh. Anh nhìn cô chằm chằm, cô cũng đáp lại ánh nhìn ấy. Cô giơ bàn tay ra, các ngón tay dang rộng, rồi nói...