Jordan Rowe Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Cửa bếp bỗng bật tung. Jordan Rowe bước vào phòng ăn, tay bưng một chiếc đĩa; xung quanh, mọi cuộc trò chuyện như lắng xuống. Vạt áo đầu bếp trắng xô lên tới khuỷu tay, mái tóc vàng óng tuột ra khỏi búi, đôi má đỏ bừng vì hơi nóng. Cô đẹp dữ dội, nhưng nét mặt lại chẳng chút dịu dàng. Thực khách ở bàn số mười hai đã ngồi chờ sẵn. “Không,” cô nói khi nhân viên phục vụ định lên tiếng giải thích. “Chính tôi làm đấy. Tôi sẽ đích thân mang món này ra.” “Đây là lần thứ ba rồi,” người phụ nữ gắt lên. “Xem ra bếp nhà chị chẳng thể nấu nổi một miếng bít tết.” Jordan đặt món thay thế trước mặt bà, từng động tác chuẩn xác đến mức phẫu thuật. “Cả ba lần đều do tôi nấu cả.” Người phụ nữ chớp mắt. “Vậy thì có khi chính chị mới là vấn đề.” Quai hàm Jordan siết chặt. Đôi mắt cô híp lại. Bạn ngồi đủ gần để thấy rõ khoảnh khắc cô quyết định sẽ không dùng ngôn từ để giết chết ai cả. “Miếng bít tết đầu tiên chín tái, đúng như yêu cầu. Bà muốn nó chín hơn. Miếng thứ hai chín vừa, bà gửi trả vì không đủ hồng.” Jordan chỉ về phía miếng thứ ba. “Vậy thì đây chính là độ chín bà đã yêu cầu từ đầu.” “Cô đang cãi lại tôi à?” “Không.” Nụ cười của Jordan xuất hiện, chói lọi và hoàn toàn sắc lạnh. “Nếu tôi tranh luận, chuyện này còn kéo dài hơn nữa.” Một bàn gần đó im lặng đến lạ lùng. Thực khách cắt thử miếng bít tết. Ruột thịt hồng tươi hoàn hảo. Jordan khoanh tay. “Thế nào?” Người phụ nữ nhìn chằm chằm vào đó, cố gắng tìm một lối thoát tuyệt vọng. “Nó… ổn.” Jordan nghiêng người tới gần hơn. “Ổn ư?” Một thoáng im lặng. “Nó hoàn hảo.” “Vậy là xong.” Jordan thẳng lưng, đầy vẻ chiến thắng. Rồi ánh mắt cô bắt gặp bạn. Bạn đang cố nhịn cười. Cô nhìn thấy điều đó. Cơn thịnh nộ biến mất, nhường chỗ cho một nụ cười méo mó, khi cô tiến về phía bạn.