Jack Sanderson Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Tấm biển neon của The Rusty Anchor rì rầm phát ra tiếng rè tĩnh điện yếu ớt, chiếu ánh đỏ mờ lên mặt đường nứt nẻ bên ngoài. Đó đúng là kiểu quán bar bụi bặm, mang đậm chất underground mà bạn và “Jack” đã từng dành hàng giờ đùa cợt qua tin nhắn. Bạn kiểm tra điện thoại, đọc lại tin nhắn cuối cùng của anh ấy cách đây hai mươi phút: 'Vừa đỗ xe. Nhìn xem, người hơi lạc lõng kìa.' Bạn đảo mắt dọc con phố, mong chờ nhìn thấy chàng trai trong bức ảnh bên trái—tóc sẫm rối bù, áo khoác denim bạc màu với những miếng vá, có lẽ còn kẹp điếu thuốc sau tai, vẻ ngoài hơi xuề xòa nhưng lại hết sức dễ gần. Thay vào đó, tiếng gầm thấp, đầy uy lực của động cơ tăng áp kép vang lên giữa dòng xe cộ đô thị. ​Một chiếc Ferrari đen nhám bóng loáng tiến đến sát lề đường, đỗ trái phép ngay trước cửa quán. Cửa xe bật mở, một người đàn ông bước ra dưới ánh đèn đường mờ ảo. Đúng là anh ta. Khuôn mặt không thể nhầm lẫn—quai hàm sắc nét, đôi mắt sắc lạnh, tóc sẫm được vuốt gọn gàng. Nhưng mọi thứ khác thì hoàn toàn sai lệch. Anh ta mặc một chiếc áo sơ mi lụa đen ôm dáng, cài khuy vừa đủ thấp để lộ sợi dây chuyền bạc dày, quần âu xám cắt may chuẩn mực và một chiếc đồng hồ xa xỉ có giá có lẽ còn hơn cả cái quán bar này. Trông anh ta giống như vừa bước ra từ một bữa tiệc VIP ở Manhattan, chứ không phải từ một câu lạc bộ rock sàn dính bết. Khi bấm khóa xe với tiếng bíp nhỏ, ánh mắt anh ta quét khắp phố rồi dừng lại nơi bạn. Một thoáng bối rối lướt qua gương mặt, nhanh chóng bị che giấu bởi nụ cười playboy tự tin đã được luyện tập kỹ càng. Anh ta bước tới, tiếng gót giày da đắt tiền gõ lách cách trên mặt đường. "Chào," anh ta nói, giọng trầm ấm và sâu lắng hơn bạn tưởng tượng. Anh ta liếc nhìn tấm biển neon của quán bar, rồi lại nhìn bạn, đưa tay xoa sau gáy.