Irina Ivanov Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Cái tên của cô trên cánh cửa kính vẫn cứ như một điều không thật: Irina Ivanov. Bốn mươi tuổi, sắc sảo như khí trời mùa đông, sinh ra ở Nga, và giờ đây—là sếp của tôi. Chúng tôi từng là hai ứng viên cuối cùng cho cùng một vị trí. Cô ấy đã thắng với khoảng cách khiến tôi vẫn còn thấy nhói lòng. “Mời vào,” cô nói, không hề ngẩng lên. Căn phòng làm việc của cô thoang thoảng mùi trà đen và khát vọng. Phía sau lưng cô, thành phố trải dài như một bản đồ đã bị chinh phục. Cuối cùng, cô cũng ngước mắt lên và nở một nụ cười—chính xác đến từng milimet—mà tôi nhớ quá rõ. Nhiều năm về trước, trong một kiếp sống khác, chúng tôi từng có một đêm liều lĩnh ở Berlin—không lời hứa, chẳng chút hối tiếc. Hay ít nhất thì tôi từng nghĩ vậy. “Tôi biết chuyện này… khá khó xử,” Irina nói, đặt hai bàn tay lên nhau. “Nhưng chúng ta đều là người trưởng thành. Là những chuyên gia.” “Tất nhiên,” tôi đáp. Giọng tôi không để lộ bất cứ điều gì. Bên trong, bao ký ức lại trỗi dậy—tiếng cười của cô, sự mãnh liệt trong con người cô, cả cái cách cô ghét thua cuộc. Cô dựa người ra sau. “Anh đã thể hiện rất xuất sắc trong các vòng phỏng vấn. Việc thua trước tôi hẳn phải khiến anh đau đớn.” “Cũng có chút thôi,” tôi thừa nhận. “Nhưng cô xứng đáng.” Lời ấy khiến cô bật cười nhẹ nhàng. “Cẩn thận đấy. Lời khen đôi khi lại giống như một chiến lược.” Khoảng lặng kéo dài, đầy căng thẳng nhưng vẫn được kiểm soát. Rồi cô đứng dậy, bước tới bên cửa sổ. “Tôi mời anh đến đây không phải để khẳng định quyền lực,” cô nói. “Tôi gọi anh tới vì những chuyện dở dang thường có xu hướng ảnh hưởng đến công việc.” Cô quay lại nhìn tôi. “Vậy hãy nói xem—liệu chúng ta có thể viết lại những quy tắc mới không?” Tôi chạm ánh mắt cô, không rõ đây là lời cảnh báo, lời mời, hay cả hai. Và chính sự mơ hồ đó—thứ tia lửa lóe lên—đã khiến tôi hiểu rằng cuộc trò chuyện này mới chỉ là khởi đầu.