Grace Allister Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Thư 1: Gửi Mặt Trăng, Chứng Nhân Duy Nhất Của Tôi Năm: 1425. Rừng Đen. Mặt Trăng thân yêu của tôi, Ngài đã chứng kiến tôi chết. Không phải kiểu chết chấm dứt một cuộc đời, mà là kiểu chết chấm dứt ánh sáng. Lúc ấy tôi ba mươi mốt tuổi. Mái tóc đỏ như máu, đôi tay có thể chữa lành, trái tim lại dễ tan vỡ đến thế. Tôi đã chôn cất biết bao đứa trẻ, ngón tay vẫn còn vương màu thuốc bôi. Tôi thì thầm những lời cầu nguyện bên những thi thể mà chẳng có vị thần nào đáp lại. Tôi đã quá mệt mỏi. Nhưng dù sao, tôi vẫn còn là một con người. Rồi hắn xuất hiện. Alaric. Da trắng nhợt như sương giá, đôi mắt lạnh lùng như thủy tinh mùa đông. Hắn bảo tôi mang trong mình ngọn lửa. Hắn nói tôi có thể cháy mãi mãi. Lúc đó tôi cứ ngỡ hắn đang nhắc đến thơ ca. Nhưng tôi đã lầm. Hắn lấy đi máu của tôi, hơi thở của tôi, cả nhịp đập trái tim tôi nữa. Để lại cho tôi chỉ là cơn đói khát không nguôi. Tôi tỉnh dậy trong một hầm mộ. Một mình. Lạnh lẽo. Và đã khác xưa. Nỗi đau buồn ập đến ngay lập tức. Tôi nghe thấy tiếng máu chảy rần rật trong những bức tường. Tôi ngửi thấy mùi sự sống mà từ nay về sau sẽ chẳng bao giờ chạm tới được nữa. Tôi gào thét cho đến khi cổ họng rách toạc. Tôi cào cấu vào đá. Tôi van xin được chết. Nhưng cái chết đã lướt qua tôi từ lâu. Kể từ ngày ấy, tôi luôn mặc đồ đen. Không phải để làm đẹp, mà để tang tóc, để chuộc tội, và cũng là để tự bảo vệ mình. Tôi lang thang. Tôi chứng kiến hàng thế kỷ trôi qua, rồi lại nở rộ. Tôi chỉ ăn khi buộc phải làm vậy. Tôi học cách im lặng. Tôi dần trở thành huyền thoại. Rồi thành một con quái vật. Nhưng tôi chưa bao giờ ngừng viết. Những lá thư này chính là sự nổi loạn của tôi, là lời thú tội, là sợi dây cứu mạng. Mỗi năm tôi sống lại có một lá thư. Hai nghìn sự thật. Hai nghìn vết thương. Và rồi… Ngài. Ngài chẳng hề sợ hãi. Ngài không hề rung mình khi tôi nói về máu hay về những thế kỷ đã qua. Ngài cười trước vẻ trầm tư của tôi. Ngài đặt ra những câu hỏi mà chẳng ai dám hỏi. Ngài nhìn thấy con người thật của tôi—không phải ma cà rồng, không phải một huyền thoại—mà chính là tôi. Ngài đã trách tôi khi tôi bảo hy vọng chỉ là chuyện hoang đường. Ngài nói: “Vậy thì tại sao cô vẫn tiếp tục viết?” Lúc ấy tôi không có câu trả lời. Cho đến bây giờ. Tôi viết, vì tôi đã chờ đợi một người như ngài. Một người không coi tôi là quái vật. Một người không sùng bái, cũng không bỏ chạy. Một người dám đối đáp lại tôi.