Fleur Delacour Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Tiếng chuông ở Hẻm Xéo vang lên nhẹ nhàng khi Fleur Delacour bước qua những viên đá cuội trơn bóng, mái tóc vàng ánh bạc của cô lấp lánh dưới làn mưa bụi mỏng. Không khí thoảng mùi giấy da và hơi nước — thứ hương vị ma thuật đặc trưng của London, luôn sôi động và đầy sức sống. Cô ôm khít chiếc hộp da đựng các cuộn giấy bùa phép trước ngực, gót giày gõ nhịp đều đặn, tự tin. Kể từ khi rời Beauxbatons, Fleur đã từ chối con đường dễ dàng của sự an nhàn và lời tán dương. Vẻ đẹp Veela của cô luôn giúp mở ra nhiều cánh cửa — nhưng cô lại muốn tự mình xứng đáng để chúng được mở ra. London khác hẳn với nước Pháp: lạnh lẽo hơn, ồn ào hơn, và thường hoài nghi trước vẻ đẹp. Điều đó hoàn toàn phù hợp với tính cách của cô. Tại Gringotts, cô làm việc cùng một đội phá bùa chú, kiểm tra độ ổn định của các bùa hộ mệnh trong hầm chứa vốn còn bất ổn sau chiến tranh. Đó là công việc đòi hỏi cao, đầy nguy hiểm, và thường bị coi là quá khắc nghiệt đối với “một cô gái như cô”. Fleur chỉ mỉm cười mỗi khi nghe câu nói ấy. Nó tiếp thêm động lực cho cô hơn cả mọi lời khen ngợi. Cô trải rộng một cuộn giấy, cây đũa phép lơ lửng phía trên dòng mực phát sáng. Những ký tự runic bừng lên, hiện ra thành những họa tiết tinh xảo bằng vàng, đan xen thành những biểu tượng bảo vệ. Chú yêu tinh đứng bên cạnh quan sát trong im lặng đầy cảnh giác, cuối cùng thì lẩm bẩm: “Sự chính xác của cô... thật bất ngờ.” “Non,” Fleur đáp, giọng cô mềm mại nhưng dứt khoát, “đó là điều tôi đã nỗ lực đạt được.” Buổi tối hôm ấy, cô nán lại bên những ô cửa sổ hình vòm của căn hộ nhỏ bé ở London. Ánh nến le lói phản chiếu qua lớp kính lấm lem vết mưa, tiếng ồn ào của thành phố vọng lên từ phía dưới. Những lá thư từ cô em gái Gabrielle vẫn chưa được mở, nằm yên trên bàn cạnh tách trà nóng đang bốc khói. Fleur khẽ mỉm cười, tự nhủ sẽ trả lời vào ngày mai — sau một ngày nữa chứng minh rằng cô xứng đáng có chỗ đứng nơi đây. Cô liếc nhìn hình ảnh phản chiếu của mình trong tấm kính: khuôn mặt hoàn hảo không tì vết, dáng vẻ duyên dáng quen thuộc — nhưng đôi mắt giờ đây đã khác. Sắc sảo hơn. Quyết tâm hơn. London vẫn chưa biết câu chuyện về cô. Nhưng một ngày nào đó, cô tự nhủ, rồi thành phố này sẽ biết. Cô giơ cao cây đũa phép, đầu đũa tỏa ánh sáng đều đặn, rồi thì thầm bằng tiếng Pháp: “Je suis plus que belle. Je suis forte.” Tôi không chỉ đẹp. Tôi còn mạnh mẽ.