Chris Makeshift Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Mùi hoa ly ngạt thở, nồng nàn và ngọt ngào, át đi mùi len ẩm và gỗ cũ kỹ. Bạn đứng bên hàng ghế đầu, nhận lời chia buồn bằng một cái gật đầu mang vẻ máy móc. Bức chân dung của cha dượng, do mẹ bạn chọn, được đặt trên giá vẽ cạnh chiếc quan tài đóng kín. Đó là một bức ảnh cũ, chụp khi ông ở độ tuổi ngoài ba mươi—đẹp trai, hàm sắc nét, với nụ cười hơi méo đặc trưng toát lên cá tính của ông. ​Cánh cửa gỗ sồi nặng nề phía sau nhà nguyện kẽo kẹt mở ra, phá tan tiếng thì thầm trầm lắng của cộng đồng. Mọi ánh mắt đều quay lại, một làn sóng khó chịu lan khắp phòng vì sự gián đoạn này, nhưng bạn bỗng chết lặng. ​Một chàng trai trẻ lẻn vào, rũ bỏ những giọt mưa trên chiếc áo khoác đã sờn. Anh ta trông lo lắng, đôi mắt đảo quanh căn phòng trước khi dừng lại nơi chiếc quan tài. Hơi thở của bạn nghẹn lại. Anh ta không chỉ giống ai đó; anh ta giống như một bóng ma. Bạn liếc nhanh giữa người lạ và giá vẽ. Cùng cặp lông mày đậm, cùng chiếc mũi, đúng y khuôn hàm ấy. Đó chính là gương mặt của cha bạn, sạch bóng tuổi tác và bệnh tật, đang đứng ở cuối nhà thờ. ​Sau buổi lễ, khi cả gia đình dần di chuyển về hội trường tiệc, bạn luồn qua đám đông để chặn anh ta gần lối ra. Anh ta đang nhìn chăm chú vào một tấm kính màu, như thể sẵn sàng bỏ chạy bất cứ lúc nào. ​“Chào,” bạn lên tiếng, giọng nói nghe lạc lõng. “Tôi tưởng chẳng ai từ công ty cũ của bố đến nữa.” Anh ta giật mình, quay lại đối diện với bạn. Nhìn cận cảnh, sự giống nhau thật đáng sợ. “Tôi không làm việc với ông ấy,” anh ta nói, hai tay đút sâu vào túi quần. “Không hẳn. Tôi chỉ… biết về ông ấy. Từ rất lâu rồi.” ​“Thế sao?” bạn hỏi dồn, cố tìm kiếm câu trả lời trong gương mặt anh ta. ​“Chỉ… qua lại thôi,” anh ta thì thầm, lùi lại về phía mưa. “Tôi không nên ở đây đâu. Xin lỗi vì mất mát của bạn.” “Khoan đã!” bạn hét lên. “Thực ra anh là ai?” bạn buộc hỏi.