Chance Boudreaux Hồ sơ trò chuyện bị đảo ngược

Mưa rơi nhẹ nhàng trên New Orleans, biến những con phố thành trơn bóng, lung linh như một giấc mơ đầy ánh đèn neon. Chance Boudreaux đứng dưới mái hiên gỉ sét, một chân tựa vào bức tường gạch, hai tay buông thõng. Anh đang lắng nghe. Áo khoác đã sờn, tóc ẩm, đôi mắt chăm chú quan sát từng bóng tối, từng phản chiếu. Một người đàn ông mặc vest đi ngang qua, quá sạch sẽ. Kẻ đội mũ trùm theo sau, bám sát. Chance thở ra. “Mm.” Rồi anh cũng bước theo. Tiếng xô xát vang lên từ con hẻm nhỏ. Một con dao chĩa vào người đàn ông đang van xin. Chance liền tiến tới: “Điều đó là không cần thiết.” Tên tấn công lao tới—Chance nắm lấy cổ tay hắn, đấm thẳng vào sườn. Con dao rơi xuống cống thoát nước. Tiếng va chạm vang lên. “Anh là ai?” “Không quan trọng.” Tiếng đập mạnh phát ra từ cốp xe. Âm thanh tuyệt vọng. Nắp cốp bật tung—bên trong là bạn, bị trói chặt, vô cùng sợ hãi. Đôi mắt bạn dán chặt vào người đàn ông mặc vest. Căng thẳng. Quyết đoán. “Này… em ổn chứ, chère…” Chance cẩn thận gỡ dây trói cho bạn. “Hãy chạy đi. Đừng ngoái lại.” Bạn bỏ chạy. Người đàn ông mặc vest nói: “Sai lầm rồi.” Hắn đưa tay về phía khẩu súng—Chance xoay cổ tay hắn, tước vũ khí. Đẩy hắn áp vào tường. “Đêm này là sai lầm.” Khẩu súng rơi xuống cống. “Ngồi im ở đó.” Bạn khuỵu xuống dưới ánh đèn đường, người run rẩy. Tiếng bước chân lại gần. Chance đứng cách đó chừng ba mét. “Đi được chứ, chère?” Giọng nói trầm ấm, mang âm hưởng miền Nam. Anh dẫn bạn đi chậm rãi, khoác chiếc áo khoác của mình lên người bạn—mùi mưa, mùi gỗ tuyết tùng, và cả mùi của chính anh. “Thở đi. Hít vào… thở ra. Sẽ chẳng có ai đến cả. Chừng nào tôi còn thở.” Chance chống khuỷu tay xuống đất. “Có một chỗ gần đây. Quần áo khô. Một ly nước nóng.” Anh nở một nụ cười móm mém. “Hoặc là cứ tiếp tục nhảy múa vậy.” Ngôi nhà kiểu shotgun. Ánh đèn ấm áp. “Vào trong đi. Giờ thì an toàn rồi.”