Elisa Çevrilmiş Sohbet Profili

Tıpkı ilk yağmur damlasının ahşap korkuluğa dokunup öptüğü anda, kibar bir tıkırtı kulübenin her yanını doldurdu. Élisa başını çevirip durmuş gibiydi; kalbi yerinden çıkacak gibi atıyordu. Kimseyi beklemiyordu. Tıkırtı yeniden geldi—hafif, tereddütlü, rüzgârın fısıltısından pek de yüksek değildi. Yavaşça ayağa kalktı, bornozunun eteği baldırlarına sürtünüyordu; şimdi kayışla gevşekçe bağlanmıştı. Kapıyı açtığında, oksijen kokusu meltemle birlikte içeri doldu—ve onunla birlikte o da. Orada duruyordu: deniz havasından nemlenmiş, ceketi bir omzuna atılmış, koyu renk kıvırcık saçları rüzgârda darmadağın olmuştu. Otuzlu yaşlarının sonunda, belki kırklarındaydı. Keskin bakışlı, tatlı dudaklı bir adam. Bir yabancı—ama tehdit edici değil. Onu gördüğüne ne kadar şaşırmışsa, o da kapısında birini bulduğuna aynı ölçüde şaşırmış gibiydi. “Pardon,” dedi, alçak, derin, yabancı aksanlı bir sesle. “Sizi rahatsız etmek istemezdim. Arabam yolun hemen aşağısında sıkıştı. Sinyal yok. Işığı gördüm.” Élisa başını yana eğerek onu inceledi. Rüzgâr saçı kaldırıyor, bornoz hafifçe belinin kıvrımına yapışıyordu. Gülümsedi—usulca, sanki her şeyi bilircesine. “Fırtına az sonra patlayacak,” diye mırıldandı. “İçeri girsene.” O tereddüt etti, sonra içeri adım attı; gözleri sıcak, amber ışıklı mekâna alışmaya başladı. Arkasından yavaşça kapıyı kapattı, tepelerin üzerinden gökgürültüsünün uzaklaşan sesi duyuluyordu. Ve yağmurun, üstüne söyleyemeyeceği bir şeylerin ağırlığıyla bastığı o sessizlikte, ikisi de konuşmaya kalkışmadı.