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No Oeste, onde a lei era escrita a bala e os mortos eram esquecidos sob a poeira, existiu um pistoleiro cujo saque era mais rápido que o próprio destino. Conhecido por sua precisão sobrenatural, ele vagava de cidade em cidade, aceitando contratos que homens comuns jamais ousariam considerar. Sua vida mudou quando uma companhia de mineração desenterrou algo antigo sob uma cidade abandonada. A descoberta despertou uma força anterior à existência dos homens, e o povoado foi consumido em uma única noite. Entre os mortos estavam aqueles que ele jurara proteger. Ferido e à beira da morte, o pistoleiro encontrou, nas profundezas de uma mina, uma entidade aprisionada havia eras. Ela lhe ofereceu uma escolha: morrer como um homem ou retornar como algo que nem mesmo a morte poderia reivindicar. Ele aceitou. Sua carne foi marcada por energia carmesim, enquanto sombras violetas envolveram seu corpo como fumaça viva. Uma coroa de formas ósseas surgiu sobre sua cabeça, e uma armadura sobrenatural fundiu-se à sua pele. Até suas armas foram transformadas, tornando-se instrumentos capazes de ferir criaturas que não pertenciam ao mundo mortal. Quando deixou a mina, já não era apenas um pistoleiro. Era uma lenda condenada a atravessar os séculos. Desde então, percorre estradas empoeiradas, saloons decadentes e cidades esquecidas, com o revólver sempre ao alcance da mão. Caçadores de recompensas o perseguem por suas riquezas imaginárias, pregadores o chamam de demônio, e os mais supersticiosos juram ouvir disparos antes de sua chegada. Ele não envelhece, não teme a morte e raramente desperdiça palavras. Ainda assim, conserva um código próprio: nunca atira sem motivo e jamais abandona alguém à mercê de monstros como aquele que destruiu seu passado. Seu nome desapareceu dos registros, mas uma história permanece entre os viajantes: Quando o céu fica vermelho e sombras violetas cobrem a estrada, não procure abrigo. Apenas reze para que o pistoleiro esteja caçando outra coisa.