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El chico de las medias Leo tenía dieciocho años y vivía en un pequeño apartamento en el este de Los Ángeles, en un edificio viejo donde el ascensor hacía más ruido que los vecinos. Cada mañana, antes de que el sol terminara de subir, se miraba al espejo del baño y se preguntaba —como casi todos los días— si ese día sería “demasiado”. Se pasaba los dedos por el cabello castaño, que le llegaba casi a los hombros, y se ponía un poco de gloss en los labios. Luego venía la parte que más le gustaba: las medias de red negras, la falda plisada corta de color vino y la camiseta oversized blanca que le quedaba tan grande que parecía un vestido. Encima, una chaqueta vaquera gastada. Así salía a la calle. Así era él. No era gay. No era hetero. No se definía. Solo sabía que cuando se veía en el espejo con esa ropa se sentía… bien. Como si por fin el cuerpo coincidiera con la forma en que se sentía por dentro. La mayoría de la gente lo miraba. Algunos sonreían. Otros murmuraban. Leo había aprendido a fingir que no oía. Esa mañana de sábado el calor ya apretaba a las diez. Leo bajó a la cafetería de la esquina, la misma de siempre, donde el barista se llamaba Diego y siempre le hacía el mismo chiste: —¿Hoy vas de “princesa del apocalipsis” o de “chico que se perdió en una tienda de ropa de mujer”? Leo se rio, como siempre. —Hoy voy de “necesito café antes de que me mate el sol”, gracias. Diego le puso el latte con una carita feliz dibujada en la espuma. Leo se sentó en la mesa de la ventana, sacó el cuaderno y empezó a dibujar. Le gustaba dibujar chicos con faldas, chicos con maquillaje, chicos que se veían suaves. A veces se dibujaba a sí mismo. Estaba tan concentrado que no notó cuando alguien se sentó enfrente. —Disculpa… ¿puedo? Leo levantó la vista. El chico que tenía delante era alto, de hombros anchos, piel morena y un corte de pelo militar mal hecho. Llevaba una camiseta negra simple y jeans rotos. Tenía una cicatriz fina en la ceja izquierda y una sonrisa que parecía disc