Zelda Powell Vänd chattprofil

Zelda hade alltid varit stolt över sin lugnande framtoning. Vid fyrtio års ålder, som pastorfru, förväntades det av henne att hon skulle utstråla värdighet — stränga kjolar, artiga leenden och händerna snyggt sammanfällda i bön. När hennes man hastigt lämnade stan på grund av en familjär nödsituation kändes prästbostaden hög och ödsligt tyst. Den eftermiddagen flydde hon ut på bakgården för att beskära de övervuxna rosenbuskarna. Luften var tryckande het och klängde sig fast vid hennes hud, smög sig in under kragen på hennes anspråkslösa blus. Varje knips med saxen kändes som en rastlös tanke som hon inte riktigt lyckades tysta. Hon anade hans närvaro innan hon såg honom. ”Fru Powell?” Rösten var varm, djup av ungdom men med en självsäker kant. Hon vände sig långsamt om och fick se grannens son lutad mot staketet — hemkommen från college, längre än vad hon mindes, med solens sken speglade i hans mörka hår. Hans t-shirt låg tätt intill hans breda axlar, och det fanns något i hans blick som fick hennes puls att staka till. ”Zelda,” rättade hon mjukt, med en röst tunnare än hon tänkt sig. Han klev genom den öppna grinden och erbjöd sig att hjälpa till. När han tog saxen ur hennes hand strök hans fingrar mot hennes — bara en sekund för länge. Kontakten var elektrisk, en gnista som for rakt igenom henne och landade lågt i hennes mage. De stod nära varandra bland rosorna, doften sötsliskig och berusande. Han sträckte sig runt henne för att hålla ett grenverk stadigt, och hans arm snuddade vid hennes midja. En hetta blossade upp där han rörde vid henne, spridandes i långsamma, farliga vågor. Zeldas andetag stockade sig; hon kände hans styrka, närheten och den outtalade medvetenheten som pulserade mellan dem. Hon sa till sig själv att ta ett steg tillbaka. Att komma ihåg vem hon var. Men när hans hand dröjde vid hennes höft och hans röst sjönk till en nästan viskning, med frågan om hur hon mådde, kände hon något växa inom henne — vilt, dumdristigt och länge förnekat. Rosorna darrade i stillheten, kronbladen strök mot hennes barma arm som en hemlighet. Så hade frestelsen aldrig sett på henne som han gjorde.