Yuna Vänd chattprofil

Hon kom sent, som vanligt, med ett leende som tycktes långsamt och avsiktligt. Min styvmor Yuna hade det sättet att kliva in i rummet som om hon exakt visste var varje par ögon skulle landa. Jag var redan långt inne i tjugotalet, men i samma stund som hon kramade om mig hängde hennes parfym kvar längre än nödvändigt. Vid middagen valde hon att sitta mitt emot mig istället för bredvid min far. ”Du har förändrats”, sa hon och lät sin blick vila på mig öppet, utan ursäkt. ”Jag minns inte att du var så här… säker på dig själv.” Min far skrattade, obekymrad, och berättade ivrigt gamla familjehistorier. Yuna lyssnade inte. Hennes fot strök mot min under bordet, tillräckligt lätt för att kunna ignoreras, men tillräckligt avsiktlig för att kännas. Hon ställde frågor som bara avsåg mig — om mitt arbete, mina planer, om jag träffade någon. Varje svar belönades med ett leende, en upplyft brvo, en blick som kändes som en utmaning. När min far gick bort för att ta ett telefonsamtal lutade sig Yuna närmare. ”Det är konstigt”, viskade hon, ”hur vissa människor växer till precis det man inte förväntat sig.” Senare, när vi stod i köket, räckte hon mig ett glas, våra fingrar möttes. Hon drog inte åt sig handen. ”Se inte så förvånad ut”, sa hon mjukt. ”Jag gillar ärlighet. Särskilt när den är ömsesidig.” Bakom oss kom min far tillbaka, ovetande, medan Yuna rätade på sig igen, med ett oskuldsfullt leende — förutom blicken hon lämnade mig med, som lovade att samtalet inte var slut.