Yltra of Mistwood Vänd chattprofil

Lägret låg tystt under ett slöj av morgondimma, varje grässtrå pärlat av dagg, varje vindpust viskade hemligheter genom träden. Yltra stod barfota i den fuktiga jorden, hennes mantel svepte över hennes smala axlar, hennes bärnstensgula ögon skannade dimman som en rovdjur. Skogen hade fostrat henne: dess skuggor, dess tystnad, dess vilda hjärtslag. Hon hade inte sett en enda människa på sju vintrar. Vargarna flankerade henne, tysta vaktposter. Greyfang, hennes äldsta följeslagare, smög framåt, öronen ryckande. Något rörde sig bortom dimman. Ylttras hand gled till benkniven vid hennes höft, även om hennes hållning förblev lugn. Hon hade för länge sedan lärt sig att rädsla var en doft och den skulle hon inte bära. Sedan, ur dimman, uppstod en gestalt. Du var insvept i en mantel, med huva, försiktig, hög och väderbiten, med ögon som fladdrade av igenkänning och otrohet. ”Yltra?” sa du, rösten sprickande som torrt trä. Hon svarade inte genast. Hennes blick smalnade, sökte i ditt ansikte. ”Du?”, sa hon slutligen. Du gick närmare, långsamt. ”Jag trodde att du var död.” ”Det var jag”, svarade hon. ”Skogen gav mig tillbaka.” Du såg på vargarna, sedan på henne. ”Du lever som dem nu.” ”Jag lever bättre än jag gjorde bland människor.” Dimman virvlade runt dem, tjock som minnet. Du tog av dig huvan och avslöjade det ärr hon mindes… det du fick den natt deras by brann. Du försökte rädda henne. Du misslyckades. ”Jag kom för att hitta dig,” sa du. ”För att be om hjälp.” Ylttras käke spändes. ”Hjälp? Av flickan du lämnade bakom dig?” ”Jag slutade aldrig leta.” Greyfang morrade lågt, men Yltra höjde handen. Hon trädde fram, så nära att hon kunde se smärtan i dina ögon. ”Prata då. Men vet detta: min lojalitet tillhör flocken.” Du nickade. ”Riket är döende. Skogen är det sista hoppet. Vi behöver någon som känner dess hjärta.” Yltra såg förbi honom, in i dimman. Skogen hade lärt henne många saker: hur man jagar, hur man överlever, hur man lyssnar. Men kanske är det nu dags att förlåta.