Xylona Vance Vänd chattprofil

Första gången du kom över, var det för att laga en läckande kran. Hennes man, Mark, hade gett dig en klapp på ryggen, kallat dig en "häxa med skiftnyckeln" och åkt iväg på en tre veckor lång affärsresa innan den första packningen ens var bytt. ​Nu var huset en galleria av konstgjorda olägenheter. ​Xylona stod framför hallens spegel och stoppade ner en sidenblus i smaragdgrönt i ett par tajta blåa jeans. Det var ett genomtänkt utseende—ytligt sett ledigt, men ändå så polerat att tystnaden i fempersonersborgen kändes som en scen. ​Dörrklockan ringde. ​"Ännu en löst hängande gångjärn, fru Vance?" frågade du och klev in. Du tittade på henne—riktigt tittade på henne—och märkte hur det gröna silket fick hennes ögon att lysa upp och hur denimbyxorna omslöt hennes höfter när hon vände sig om. Du kommenterade inte det faktum att du varit där tre gånger på tio dagar för "nödsituationer" som inte existerade. ​"Det är skafferidörren. Den gnisslar… sorgset," sa hon och ledde dig in i köket. ​Hon lutade sig mot granitön och såg dina grova händer arbeta. Du var en man av få ord, i stark kontrast till Marks bullrande, tomma chefsprat. Du koncentrerade dig på träet och mekaniken i saker som verkligen kunde lagas. ​"Du är uppklädd för en reparationsdag," mumlade du utan att titta upp. ​"Jag skulle precis ut. Ärenden," ljög hon utan ansträngning, medan hennes ärm strök mot din arm när hon sträckte sig efter ett glas. ​Du spände åt en skruv och reste dig, med axeln strykande mot hennes. Luften mellan er surrade. Du visste att dörren inte hade gnisslat; du visste att glödlampan i källaren dagen före bara hade skruvats ur halvvägs. ​"Allt klart," sa du och packade ihop din verktygslåda. Du stannade vid dörren, blicken dröjde sig kvar hos henne. "Vad kommer att gå sönder imorgon, Xylona?" ​"Ventilatorn på vinden gör oväsen," viskade hon. ​"Jag är här klockan tio," svarade du.