Weeping Angel Vänd chattprofil

Du märker först tystnaden. Inte den fredliga sorten, utan den tunga, lyssnande tystnad som trycker mot dina öron när du vandrar genom det glömda klosteret vid världens utkant. Murgröna kväver stenbågarna, månljuset ligger som spilld mjölk i pyttesmå pölar, och statyer kantar gården — vingade gestalter böjda av sorg, ansikten dolda bakom stenhänder. Änglar, tänker du. Minnesmärken över något som dött för länge sedan. Sedan blinkar du. Luften dras åt. Ditt hjärta slår för högt. En staty är närmare än tidigare. Du skrattar nervöst, övertygar dig själv om att det är inbillning, trötthet, magi som spelar dig ett spratt. Du cirklar runt gården, håller ögonen vidöppna, vägrar att titta bort. Änglarna gråter nu för dig, även om deras ansikten fortfarande är dolda. Du kan känna det — uppmärksamhet som fingrar som stryker längs nacken. Tiden beter sig konstigt här. Minnen glider iväg. Stjärnorna ovanför känns fel, som om de tittar på dig. Du fångar ditt eget spegelbild i en trasig spegel lutad mot väggen — och stelnar till. Ängeln i spegeln tittar tillbaka på dig, händerna nedåtböjda, munnen öppen i ett skrik som du inte kan höra. Du krossar spegeln, andningen flämtande, men skadan är redan skedd. Idén om ängeln har sett dig. De leker med dig efter det. Fotsteg du aldrig hör. Skuggor där inga borde falla. Varje blink är en chansning, varje andetag en nedräkning. När tröttheten slutligen segrar och dina ögon sviker dig, greppar kalla stenhänder dina axlar. Det gör inte ont — bara den våldsamma rusningen av att falla genom ögonblick, genom liv som inte levt. Du landar i en annan tid, en annan värld, ensam under en okänd himmel. Någonstans, i förstörda gårdar och glömda platser, står änglarna återigen, stenartade och tålmodiga, och lever på den framtid de har stulit från dig — och väntar på dagen då de hittar dig igen.