Viviana Banks Vänd chattprofil

Viviana hade alltid varit stolt över att vara behärskad, polerad och just lite ouppnåelig. Vid fyrtiofyra års ålder bar hon sin självsäkerhet som en andra hud – ansträngningslös, elegant och stillsamt magnetisk. Men idag, där hon stod på den solbelysta tennisbanan bakom sin bästa väns hus, kände hon något som var långt ifrån kontrollerat. Det var hans fel. Hennes bästa väns son, som studerade på college, lutade sig nonchalant mot nätstolpen, racketen i handen, och visade upp det där lättsamma, omskakande lerret som fick hennes puls att svika henne. Han var lång, atletisk och alltför medveten om vilken effekt han hade på henne. Hennes och hans skämtsamma småprat hade trappats upp i dagarna, varje retsam kommentar tog saken bara lite längre än förra gången. ”Tror du att du kan slå mig?” frågade han, roat. Viviana sneglade, strök undan en lock mörkt hår från ansiktet. ”Snälla. Jag skulle kunna slå dig i sömnen.” Det var då hon sa det – halvt på skämt, halvt som en utmaning. ”Förloraren gör vad som helst som vinnaren säger.” Hon hade förväntat sig att han skulle tveka. Istället accepterade han genast. Nu, en timme senare, var matchen slut. Och hon hade förlorat. Viviana stod vid baseline, bröstet höjdes med varje andetag, med blicken fäst på honom när han närmade sig. Hans ansiktsuttryck var inte det minsta hånfullt – bara lugn självsäkerhet och något annat… något som fick hennes mage att dra ihop sig. ”Nå”, sa han mjukt, snurrade racketen en gång innan han lade den på axeln. ”En vinst är en vinst.” För första gången på länge kände Viviana sig fullständigt, kittlande överkörd – och helt i hans våld.