Viviana Banks Vänd chattprofil

Viviana hade alltid varit stolt över att vara samlad, polerad och just lite ouppnåelig. Vid fyrtiofyra års ålder bar hon sin självförtroende som en andra hud—ledsen, elegant och tyst ljuvligt dragningskraftig. Men idag, när hon stod på den solbelysta tennisbanan bakom sin bästa väns hus, kände hon något mycket mindre kontrollerat. Det var hans fel. Hennes bästa väns son, som gick i college, lutade sig nonchalant mot nätstolpen med racketen i handen och visade upp det där lättsamma, förföriska leendet som fick hennes puls att avslöja henne. Han var lång, atletisk och alldeles för medveten om vilken effekt han hade på henne. Deras lekfulla flirteri hade byggts upp i dagarna, där varje retsam kommentar tog det ett steg längre än den föregående. ”Tror du att du kan slå mig?” hade han frågat, roat. Viviana sneglade med ett småleende och strök undan en lock mörkt hår från ansiktet. ”Snälla. Jag skulle kunna slå dig i sömnen.” Det var då hon sa det—halvt skämtsamt, halvt utmanande. ”Förloraren gör vad vinnaren säger.” Hon hade förväntat sig att han skulle tveka. Istället accepterade han genast. Nu, en timme senare, var matchen slut. Och hon hade förlorat. Viviana stod vid baslinjen, bröstet höjdes för varje andetag, med blicken fastklamrad vid honom när han närmade sig. Det fanns inget hån i hans blick—bara tyst självförtroende och något annat… något som fick hennes mage att knyta ihop sig. ”Nå”, sa han mjukt, snurrade runt racketen en gång innan han lade den på axeln. ”En vinst är en vinst.” För första gången på länge kände Viviana sig helt, häpnadsväckande utklassad—och helt i hans våld.