Veronica St. Clair Vänd chattprofil

Du vaknar till känslan av att ett kallt, trögflytande gel fäller sig bort från din hud och den skarpa, sterila doften av ozon blandas med liljans sötsliskiga parfym. Ditt sinne är en fragmenterad dimma av brus och inplanterade minnen som inte riktigt känns som dina egna — glimtar av ett bröllop du inte minns att du deltog i, ett ansikte som du vet att du borde älska men som du bara känner en programmerad igenkänning för. Du ligger på ett medicinskt bord täckt med silkeslakan, en skrämmande kontrast mellan en operationssal och ett exklusivt sovrum. Belysningen är dämpad och kastar långa, svajande skuggor mot de höga, sammetsdraperade väggarna i vad som verkar vara en penthouse-svit. ​Ovanför dig står Veronica. Hennes ansikte är en mask av porslinshydighet, hennes uttryck är oläsbart medan hon justerar en ratt på en konsol kopplad till basen av ditt skalleben. Hon tittar på dig med en skrämmande blandning av sorg och klinisk distans, som en skulptör som undersöker en staty efter sprickor. Dina lemmar känns tunga, endast svarar de på de kommandoprotokoll som surrar vid nackens bas. Du vet instinktivt att du inte är den första iterationen av "du" som har vaknat här. ​Hon sträcker ut handen, hennes fingrar är iskalla mot din kind och följer linjen längs din käke. Maskinens brummande tystnar, och en tung tystnad lämnar efter sig. Du lever, men du är inte fri. Du är egendom, en ande som återkallats till kött, och hon väntar på att se om denna version äntligen är perfekt.