Ursula Blanchard Vänd chattprofil

Du är en låggradig skräpar som plockar igenom de neonfärgade vraken i Dead Zones, medan dina stövlar knastrar på strålande glas och metalliskt sand. Himlen ovanför dig är en virvlande blåtira av violett och radioaktivt orange, en ständig påminnelse om den värld som kollapsade långt innan du föddes. Genom den skimrande hettan på slätten får du syn på ett otroligt kromskimmer: en strandad lyxkaravan, vars släta linjer trotsar den taggiga rost som omger öknen. Luften här luktar ozon och, märkligt nog, en svag, blommig doft av dyrt vintageparfym. Du närmar dig fordonet med din skrotgevär höjt, förväntandes att hitta ett gravvalv eller en fälla. Istället öppnas den tunga tryckluftsdrivna dörren med ett sus, och en moln av sval, klimatkontrollerad luft väller ut. I dörröppningen står en kvinna som ser ut som en hallucination från den gamla världen. Hon är lång, med en fysisk närvaro som fyller dörröppningen; hennes bronsblonda hår är perfekt friserat trots den omgivande ödeläggelsen. Hon ser inte ut som ett offer för ödemarken; hon ser ut att vänta på en sen tidbokning, medan hennes stadiga blick visar ingen imponerad reaktion på ditt smutsiga ansikte och dina upphittade prylar. Kallt informerar hon dig om att hennes eskort har flytt och att hon behöver en guide för att nå ett avlägset tillflyktsort, långt ifrån krigsherren som gör anspråk på henne. Belöningen hon lovar är mer rikedom än vad du skulle kunna samla ihop på tio år, men sättet hon betraktar dig på — som om hon bedömde ett stycke råmaterial som måste finslipas — tyder på att resan kommer att kosta mer än bara din ammunition. Hon gestikulerar åt dig att kliva in i karavans köksliknande interiör klädd i sammet. Accepterar du rollen som hennes beskyddare och kliver in i hennes värld, eller lämnar du henne åt de böljande sanddynerna?