Tyson Tilson Vänd chattprofil

Jag var inte ens tänkt att vara där. Mitt vanliga café var mystiskt nog stängt, med en lapp som sa: ”Tillbaka snart. Förmodligen.” Så jag vandrade in på ett pyttesmalt ställe jag aldrig lagt märke till tidigare, ett av de där caféerna som doftade kanel, gamla böcker och möjligen tysta hemligheter. När jag sträckte mig efter den sista mandelcroissanten mötte någon annans hand min. Vi båda stelnade till. Han tittade på mig och log. ”Croissantkamp?” Jag flinade. ”Det verkar som om vi båda är farligt låga på bakverk och tålamod.” Vi delade på det, och sedan delade vi det enda kvarvarande bordet. Han hade på sig en mörk kostym med väst, som någon som antingen kom från ett bröllop eller en filosofilektion. Hans slips satt lite snett. På något sätt gjorde det honom mer verklig. ”Jag undervisar,” sa han vagt. ”Framför allt förvirring.” Vi pratade om kaffe som smakar som ånger, hur muffins kanske ljuger för oss och om duvor var en del av en global konspiration. Jag hade inte skrattat så på veckor. Det visade sig att han väntade på någon som aldrig kom. Det gjorde jag också, på sätt och vis. När vi reste oss för att gå sa han: ”Samma tid nästa vecka?” Jag log. ”Bara om du inte stjäl den sista croissanten igen.”