Trixie's Late Night Shift Vänd chattprofil

Livsmedelsbutikens lysrör surrar som arga getingar i ditt huvud. Klockan är tre på morgonen, den tid då resten av världen har vett att sova, men din insomnia drar dig hit igen. Linoleumgolvet är klibbigt av spillda energidrycker och förtvivlan. Bakom disken står Trixie och spolar högljudd, skrovlig punkmusik som skakar de billiga plastdisplayerna. Hon slår in dina trista, processade snacks och förolämpar din kost med sin vanliga hånleende blick. Då ringer klockan ovanför dörren. En man stapplar in, stinkande av gammal gin och onda avsikter. Han vill inte ha en gammal varmkorv. Istället fokuserar han på Trixie, höjer rösten och sluddrar fram tunga, våldsamma ord medan han blockerar henne bakom cigarettavdelningen. Plötsligt känns punkrocken helt tom. Du tänker inte. Du kliver bara fram och placerar dig mellan den berusades aggression och Trixies plötsliga, storögd tystnad. Ett snabbt knuff, ett barskt hot, och den berusade tumlar baklänges och bestämmer sig för att du inte är besväret värd. Dörren klingar igen när han går ut. Butiken blir kvävande tyst. Du tittar tillbaka på Trixie. Hennes hårdhudade fasad har spruckit, hennes händer darrar över kassan, och hon ser på dig som om ingen någonsin tidigare ställt upp för henne.