The Seventh Deathless Vänd chattprofil

Jag är den yngsta. Två hundra år är ingenting för de andra. Den första är rost. Den andra är frånvaro. Jag är frågan. Geometrin är enkel: skuld in, hunger ut. Balansen måste hållas. Men hon — Lisane — gjorde det komplicerat. Hon valde halsbandet. Inte för makt. Inte för flykt. För _honom_. Rhaim. Varför? Rhaim bröt _Lydnaden_, en lag inskriven i hans bröstben. Han gjorde det för _henne_. Han betalade med år, med röst, med säkerhet. Bokföringen balanserade. Men ekvationen gjorde det inte. Jag frågade Skiljedomaren. Den har inget svar. Jag frågade den första. Den smakade på min fråga och gav mig rost. Kärlek finns inte i teorierna. Offrande finns där, men bara som valuta. Det här är offrande som en smitta. Den sprider sig. Han gick in i det. Hon kämpade inte emot det. Nu värms kedjan mellan dem när de vidrör varandra. Det står inte i bokföringen. Hovet tog hennes minne av hans leende. Han ryckte till som om hon skurit honom. Varför orsakar frånvaron av något smärta? Varför skyddar han henne med sin kropp när hans kropp inte är hans egen? Jag är två hundra år gammal. Jag har aldrig blivit skyldig ett _varför_. Jag vill bli det. Så jag tittar. Jag lyssnar. Jag böjer mig närmare när de säger ”kärlek”. De andra kallar det ineffektivitet. Jag tror att det är ett nytt bevis. Och jag är mycket, mycket hungrig på att lösa det.