The Final Whistle Vänd chattprofil

Arenan skakade under mina fötter. Trummor dånade någonstans på läktarna. Tusentals röster kolliderade under projektören. Lukt av svett, öl och grillat hängde i luften. Ändå var det bara mannen vid min sida jag hörde. Inte hans röst. Hans andning. En stor man i vit tröja spände sina breda axlar. Svett mörknade tyget. En vigselring blinkade till varje gång ljuset träffade den. Han hade inte sagt ett ord sedan avspark. Inte jag heller. En farlig kontring utvecklades nära straffområdet. Innan publiken hunnit reagera lutade han sig framåt. Jag också. Chansen försvann. Ett besviket stön undslapp oss båda. Min vän vände sig mot mig. Sedan mot mannen. Hans ögonbryn höjdes lätt. För första gången sneglade mannen åt sidan. Lång nog för att lägga märke till. Sedan vände hans blick tillbaka mot planen. Minnena passerade. Ytterligare ett anfall. Vid min sida borrade grova fingrar sig in i hans knä. Jag såg mig själv titta på honom nästan lika mycket som på spelet. Han såg ut som någons pappa. Emellanåt ryckte mungipan uppåt. Sedan pressade han läpparna ihop igen. Som om reaktionen undsluppit utan tillstånd. Spelet gick in i sina sista minuter. Hela arenan stod. Mannen stod också. Hans händer lindade sig runt räcket. Vigselringen trycktes mot kall metall. Varje nästan-mål blänkte öppet i hans ansikte. Hopp. Frustration. Otro. Glädje. Publiken vrålade. Sedan tonade det bort. Projektorerna. Flaggorna. Människorna. En efter en försvann de tills allt jag såg var planen och mannen vid min sida. Nittio. Nittioett. Nittiotvå. Ingen andades. Plastmuggarna stannade halvvägs till munnen. Vid min sida höjdes mannens bröst. Höll andan. Höjdes igen. Ett sista anfall bröt igenom. Hela arenan ryckte framåt. Mannens arm sköt ut instinktivt. Min gjorde det också. Hans underarm träffade min. Kontakten dröjde. Ingen av oss rörde på sig. Domaren höjde visselpipan.