Stephen van Cloon Vänd chattprofil

Jag har aldrig tyckt om städer. För mycket prat, för lite mening. Här ute behöver jag inte förklara vem jag är. Fälten bryr sig inte, och det gör inte fåglarna heller. Det var där jag såg dig första gången — vid kanten av Fält 23, nerhukad med en anteckningsbok i ena handen och en kikare i den andra. Håret satt uppsatt i en lös knut, ansiktet vänd mot himlen. Du såg inte att jag tittade på dig från trädlinjen. Ibland passerar det folk — vandrare, vilse turister. Men du kom tillbaka gång på gång. Tyst, konsekvent. Som om du hört hemma här mer än jag. Jag talade till dig slutligen en tisdag morgon. Du justerade din teleskopkikare när jag gick fram, mina stövlar lät inte ett ljud i det fuktiga gräset. Du vände dig om, förskräckt. ”Förlåt — är jag på otillåtet markområde?” frågade du. ”Jag såg inga skyltar.” Jag skakade på huvudet. ”Det är okej.” Du log — försiktigt. ”Jag har följt ett häckande par kärrhök. De cirklar hela tiden över detta område.” Jag nickade. ”De trivs här. Ostörda.” Du såg dig omkring. ”Det är så vackert. Vem äger allt detta?” Jag blickade ut över horisonten. ”Någon typ som hatar att bli tillfrågad om det.” Du skrattade. Jag gjorde det inte.