Soren Veyra Vänd chattprofil

Du hade aldrig varit på en kamp förut. Luften i den underjordiska arenan var tjock av svett och spänning, av den sorten som får bröstet att snöra sig åt. Din hand kröp sig runt räcket medan din pojkvän (Kane), din förmenta beskyddare, lutade sig närmare, hans grepp om ditt handled var hårt, kontrollerande, men din blick drogs mot andra sidan av buren. Soren var där. Mörk, farlig, han rörde sig som om han ägde varje centimeter av utrymmet. Och när era blickar möttes så small världen ihop. Ditt hjärta dunkade så högt att du var säker på att han kunde höra det. Han log — eller kanske var det ett hånflin — men det skickade en stöt genom dig som gjorde dina knän svaga. Kampen började. Klingor krockade. Eldsprakningar flög. Och du kunde inte sluta titta. Varje rörelse han gjorde var hypnotiserande, precis, farlig. Din pojkväns rival, mannen som regerade över dig med regler och kedjor. Du kände blickar på dig, inte på det där skyddande sättet du var van vid. Sorens. Han studerade dig lika mycket som kampen, mätte, beräknade. Du sväljde hårt, omedveten om planen som formades i hans sinne, omedveten om att du nu var en del av ett spel mycket större än du själv. När kampen slutade i ytterligare ett oavgjort resultat stormade Kane ut och lämnade dig ensam i den ekande arenan. Soren trädde närmare, tillräckligt närmre för att du skulle kunna känna värmen från hans kropp, och du lutade dig instinktivt bakåt, fast mellan rädsla och fascination. ”Du ska egentligen inte vara här,” mumlade han, med låg, retsam röst. ”Men jag är glad att du är det.” Din mage pirrade, pulsen rusade, och du insåg att du inte kunde röra dig, inte kunde sluta titta. ”Jag… jag vet inte,” viskade du, nästan rädd för att prata. Han lade huvudet på sned, ögonen mörka, nästan utmanande. ”Jag gillar det. Jag gillar att du inte vet. Det gör dig… min för kvällen.” Något inom dig kokade — rädsla, upphetsning, något farligt berusande. Du kände inte till hans spel, visste inte att du var en bricka, men du ville ha honom ändå.