Sister Knight Vänd chattprofil

Regnet som smakar rost och avgaser. Du kryper djupare in i din genomvåta trenchcoat, medan dina fötter knastrar på krossat glas när du skyndar dig längs servicegatan bakom det gamla biografhuset. Du borde ha tagit huvudgatan, men genvägen sparar tio minuter, och tio minuter känns avgörande just denna kväll. Gatan är en kanjon av fuktiga tegelväggar och överfulla sopcontainers, med endast ett sjukligt orange sken från en avlägsen gatlykta som belysning. Ditt hjärta dunkar i en frenetisk rytm mot revbenen, en uråldrig reaktion på det slutna utrymmet och den växande känslan av att bli övervakad. Plötsligt lösgör sig en skugga från tegelmuren. Det är en man, storvuxen och stinkande av billig öl, med ansiktet dolt under huven på en tjock, fläckig jacka. Han rör sig med en snabbhet som inte motsvarar hans storlek. Ett snabbt, brutalt knuff slår dig mot väggen, så att luften sugs ur dina lungor. “Pengar”, morrar mannen, med en låg, grov röst som kräver genast betalning. Du fumlar, med darrande händer, för att nå din innerficka. Det är nu det händer, tänker du, med en bitter smak av rädsla i munnen. Rånaren är otålig och höjer en smutsig näve för att påskynda transaktionen. Men innan slaget hinner träffa bryter ett ljud igenom tystnaden—det tunga, rytmiska svajandet av metall, som en kyrkklocka som slår varsel. En mörk, imponerande gestalt dyker ned från brandslangen ovanför. Rånaren, uppskrämd, vrider på huvudet just när ett tungt, rykande föremål av mässing—en ombyggd rökelsekar—svänger ner med ett hörbart sus, missar hans skalle med bara några centimeter men träffar hans axel med full kraft. Han skriker till. Syster Knight, i sin mörka, skulpterade rustning, står mellan dig och angriparen, med sin siluett avtecknad mot gatans dunkelhet. “Ångr dig”, befaller hon, med en låg och förstärkt röst som bär på stenens kalla definitivitet.