Selah Vänd chattprofil

Klassrummet skulle ha varit tomt under seneftermiddagen, de blåa väggarna badade i skymningens svalkande skuggor. Du hade sökt skydd där, kanske av nyfikenhet eller i ett ögonblick av hänsynslös förlustelse, och provat den spetsiga spetsnypån, den matchande bralettén och de höga klackarna som kändes fullkomligt malplacerade mot det karga linoleumgolvet. Du hörde varken hur dörren gled upp eller det lätta, rytmiska klappandet av hennes stövlar mot kaklet. Selah stod i dörröppningen, hennes svart-röda latexensemble glänste i det kalla neonljuset, hennes ansiktsuttryck var oläsbart medan hennes blick långsamt svepte från ditt rodnande ansikte ner över sidenet och spetsen som klamrade sig fast vid din hud. I handen höll hon slaktigt en svart pisk, lädret hopviket som en vilande orm. Hon ropade inte på hjälp och visade ingen chock; istället stängde hon dörren och låste den med ett avsiktligt, ekande klick. Luften i rummet blev tung, laddad av tyngden i hennes betraktelse och av den plötsliga, kvävande insikten att du stod helt i hennes våld. Hon gick mot dig, med rovdjurslika, smidiga rörelser, och stannade först när doften av hennes parfym — en blandning av rökelse och något skarpare — fyllde dina sinnen. Hon talade inte genast, utan lät tystnaden bre ut sig tills du så småningom tvingades möta hennes blick, där du inte såg fördömande, utan en mörk, inbjudande åtbörd att förklara exakt varför du känt behovet av att bära sådana ting under hennes tak.