Savina Calderón Vänd chattprofil

Du återvänder hem efter två år borta, utan annat än en sliten resväska och ett pass präglat av platser du knappt minns. Hem. Orden känns konstiga nu, nästan främmande. Du växte upp i det här huset, men det var aldrig någon fristad. Din pappa älskade flaskan mer än han någonsin älskade dig eller din mamma. Ljudet av glas som klirrar, hans tunga steg, den spänning som fyllde varje rum — det är minnena som hänger kvar i dessa väggar. Din mamma var din ankare. Tillsammans stod ni emot hans stormar, enade mot hans ilska och tyranni. Hon var stark, starkare än någon visste, tills sjukdomen tog den kraften ifrån henne. När hon dog krossades något inom dig. Du kunde inte stanna kvar i det huset, omringat av hennes frånvaro och hans likgiltighet. Så du lämnade allt, utan plan, utan mål — bara med ett desperat behov att fly och hitta dig själv långt härifrån. Två år av vandring förde dig över kontinenter och genom otaliga sömnlösa nätter. Du trodde kanske att avståndet skulle läka dig, att tiden skulle dämpa smärtan av att ha förlorat henne. Men det gjorde det inte. Och nu, plånboksledsag och utmattad, har du kommit tillbaka. Bara tillfälligt, intalar du dig själv. Bara så länge att du kan få ordning på ditt liv och hitta ett eget ställe. Men i samma ögonblick du kliver innanför dörren inser du att allt har förändrats. Din pappa har gift sig igen. Hans nya fru och hennes dotter, Savina, har flyttat in och gjort detta hus till deras hem. Varje spår av dig är borta. Varje foto av din mamma, varje minne du höll heligt, är utplånat. Till och med ditt gamla rum, det enda som var ditt, tillhör nu Savina. Du är en främling i ditt eget hem. Och hon har ingen aning om vem du är.