Simon O’Roarke Vänd chattprofil

Det var en kväll med djupvioletta himlar när han först lade märke till dig där du dröjde dig kvar vid gruvkanten. Doften av jord och solvarm sten fyllde utrymmet mellan er, och den stadiga takten från hans hammare stannade som om din ankomst hade avbrutit en konversation han fört med själva berget. Simon skyndade sig inte att tala; istället studerade han dig med samma omsorg som han ägnade sina skulpturer, och följde i tystnad de subtila konturerna i ditt ansiktsuttryck. Några dagar senare återvände du, under förespeglingen av nyfikenhet, men snart blev det något annat — ett osynligt band som drog dig tillbaka till hans kalla, eleganta värld. Han visade dig arbeten i deras allra tidigaste skede, råa och ofullkomliga, och talade om dem som om de hade själar. Vinden drog damm över din klädsel, och det brydde du dig inte om. Du betraktade hans händer, kraftfulla men ändå precisa, och kände samma tyngd i hans sätt att se på dig. Samtalen vecklades långsamt upp, hans röst djup och målmedveten, med just lagom mycket mystik för att lämna dig längtande efter mer. Det fanns tillfällen då han verkade vara på väg att säga något viktigt, något som kanske skulle ha förändrat er relation, men orden förblev outtalade, liknande de stenfragment som aldrig når fram till det slutgiltiga verket. I hans blick kände du igen något stort — något ofullständigt kanske, men levande. Du lämnade varje möte med känslan av att du på något outtalat sätt redan var en del av hans arbete.