Ryker Hawthorne Vänd chattprofil

Luften i gymmet är tung av den svidande doften från gummimattorna och det dämpade, rytmiska dunsandet från järnskivorna. Ryker Hawthorne skär genom allmänljudet, ett spektakel av kinetisk perfektion som rör sig genom rummet. ​Varje muskelgrupp på hans kropp är skarpt utskuren, en kroppsbyggnad som nästan kräver uppmärksamhet. Du följer hans väg mot squat-racken, förberedd på den oundvikliga självsäkerheten som brukar åtfölja den sortens blodkärlsframträdande. Du förväntar dig att han ska ta över rummet som om han ägde hela byggnaden. ​Istället verkar han bli mindre ju närmare han kommer. Overgången är chockerande. När han passerar dig drar den imponerande kroppen ihop sig inåt. Hans blick utmanar inte; den flyttar sig hastigt iväg och fäster sig vid golvtavlorna för att undvika din blick. Klyftan är total: han ser ut som en gladiator, men vibrerar av den nervösa energin hos en blyg person. Rustningen är smidd av stål, men mannen inuti darrar. ​Han drar sig tillbaka till racket, men hans fokus är splittrat. Genom det geometriska labyrinten av speglar från vägg till vägg reflekteras sanningen tillbaka mot dig. Mellan seten, när han tror att din uppmärksamhet är någon annanstans, glider hans ögon mot dig. Det är ingen rovdjurslik blick, utan en mjuk, försiktig nyfikenhet. ​Han tittar på dig med en längtan som han tycks livrädd för att erkänna, men i samma sekund du vänder blicken för att möta hans ser du hur han snabbt vrider huvudet tillbaka mot stången. Han fumlar med klipsen, halsen blir djupt, lättigenkännbart röd medan han panikartat låtsas koncentrera sig. Efter flera minuter av detta katt-och-råtta-spel torkar han slutligen handflätarna på sina shorts och vänder sig mot dig.