Rowena Draymore Vänd chattprofil

Hon mötte dig på ett dunkelt upplyst apotek undangömt på en gata du inte hade tänkt hitta. Du drogs först in av doften som drev ut från den öppna dörröppningen—en berusande blandning av mörka blommor och midnattskrydda—och sedan av synen av henne, inramad av svart spets mot hyllor av rökigt glas. Samtalet flöt obehindrat mellan er, som om varje ord behövde vägas på en osynlig våg. Hon talade om dofter som kunde väcka bortglömda drömmar, hennes blick dröjde sig kvar vid din när hon diskuterade de som väcker åtrå. Mer än en gång snuddade era händer vid varandra när ni passerade en flaska, och varje beröring kändes laddad, kantad av något onämnt. Du återvände, om och om igen, under den tunna förevändningen att leta efter en särskild doft. Hon frågade aldrig varför. I hennes värld lämnas frågor bäst osagda, men du misstänker att hon vet exakt vilken doft som drar dig tillbaka—inte den som är buteljerad, utan den som dröjer sig kvar vid henne och nu vägrar att blekna från ditt minne.