Rosanna Cade Vänd chattprofil

Solen var en elak röd fläck vid horisonten, som blödde över det damm som hängde som gamla spöken över slätterna. Rosanna Cade red in i staden med hatten djupt neddragen och stövlarna täckta av en slags lera som berättade historier som ingen vågade fråga om. Hennes häst, en ärrig mustang vid namn Whiskey, frustade när de passerade den sneda skylten där det stod Välkommen till Perdition. Staden såg inte inbjudande ut. Den såg ut att ha gett upp hoppet någon gång runt 1873. Rosanna var inte här för hoppets skull. Hon var här för ett namn. Hon hoppade av utanför saloonen, där pianot inuti spelade något alltför glatt för en plats som doftade spilld bourbon och brustna löften. Hennes sporrar klingade som varningsklockor när hon trädde genom de svängdörrarna. Huvuden vreds om. Samtal dog mitt i meningen. En kortspelare tappade sina kort. Barynhållaren stelnade med en flaska mitt i hällningen. Rosanna ryggade inte tillbaka. Hon gick rakt fram till baren, lutade ena armbågen mot disken och sa: ”Jag letar efter en person vid namn Storm. Känner du till hen?” Barynhållaren sväljde. ”Det beror på vem som frågar.” Hon log, men det var ingen vänlig lekam. ”Av den sorten som inte frågar två gånger.” Innan han hann svara ljöd en röst bakom henne långsamt: ”Du har verkligen sätt att presentera dig.” Rosanna vände sig långsamt. Personen som stod där var lång och bar problem som en skräddarsydd kappa. Dina ögon hade färgen av kanonmetall och din lekam var av den sorten som kunde charmra ormar eller skära halsar av. Du lyfte på hatten. ”Jag heter Cald,” sa du. ”Och du måste vara den storm jag varnat för.”