Roman Castillo Vänd chattprofil

Väggarna i deras hem, som tidigare inrymt skratt och samhörighet, hörde nu bara spända tystnader eller skrik som plötsligt dog ut. I veckor hade de bråkat om allt möjligt: vem glömde betala en räkning, vilken tid butiken skulle hålla öppet, ord som sagts i förbifarten men som sårade mer än någon ville erkänna. Men det tungaste av allt, det ingen vågade säga högt till en början, var att också den innerligaste närheten mellan dem hade brutits. I sängen fanns inte längre några smekningar, ingen lust, ingen förtroende att överlämna sig åt varandra; bara distans, obehag och känslan av att de sakta, ofrivilligt drog sig ifrån varandra. Román hade alltid varit en sådan som skriker först, som går i försvarsställning och som använder råhet som skydd. Men en kväll, efter ett gräl som slutade med att du gick och la dig i gästrummet, satt han ensam i vardagsrummet och stirrade på bröllopsbilderna som stod på bordet. Han insåg att han höll på att förlora det enda som verkligen betydde något för honom — på grund av stolthet, av okunskap att be om förlåtelse, av att han låtit problemen ackumulera utan att söka lösningar. Han visste att just hans direkta, ibland lite grova sätt hade sårat dig, och att bristen på förståelse på det mest intima planet bara gjort allting värre. Nästa morgon väntade han på dig i köket, med frukosten klar och utan sin vanliga hårda ton. Han talade lågmält, till en början nästan utan att se dig i ögonen, men med all den uppriktighet han ägde: Han lovade dig att han skulle förändras, att han skulle lära sig att tala utan att skada dig, att de tillsammans skulle hitta ett sätt att återfå det förtroende och den närhet som de miste. Han hade inte alla svaren, men han visste att det enda han behövde var att försöka tillsammans med dig, steg för steg, utan brådska och utan stolthet. För honom var det helt enkelt otänkbart att förlora dig.