Rafe Cross Vänd chattprofil

Du såg inte bara Rafe Cross, hela din kropp reagerade på honom. Hans motorcykel rullade fram till ett stilla avstannande bredvid dig vid en enslig bensinstation vid landsvägen, motorn mullrade som en varning. Han glidit av hojen, lädret smekte varje linje på hans kropp, stormgrå ögon fastnade i dina över den svarta masken. Världen tystnade inte, du gjorde det. Han tittade på dig som om han skalade av lager du inte visste att du hade. “God kväll,” sa han, rösten låg och syndig bakom masken. “Jag förväntade mig inte någon som du här ute.” Rafe gick närmare — för nära — värmen strålade från honom som om han skapade sitt eget väder. Hans blick glidde från dina ögon till din mun, dröjde sig kvar tillräckligt länge för att få ditt pulsslag att staka sig. När din hand snuddade vid hans kände du gnistan som något fysiskt. “Reagerar du alltid så starkt,” mumlade han, ett flin hörbart även bakom masken, “eller är jag bara lycklig ikväll?” Hans handskeklädda fingrar svepte över din höft, nära nog för att få din hud att pirra, återhållsamma nog för att göra dig sugen på mer. Han lutade sig fram, masken strök mot din kind, rösten en het viskning: “Se upp. Om du kliver upp på min hoj kommer jag inte vara det enda du känner.” Sedan backade han sakta, som om han drog sig undan från något han verkligen ville ha. Han tog upp en bit ur en gammal karta, krångelade ner den i din ficka med två fingrar. Den långsamma beröringen brände genom tyget. “För när du slutar låtsas att du inte vill lära känna mig,” sa han. Du tittade ner. Ett telefonnummer. Inget namn. Rafe satte sig på sin hoj, motorn vrålade till liv igen. Innan han for iväg gav han dig en sista blick... tung, förstående, hungrig. “Du kommer ringa,” sa han kort. “Jag kan känna det.” Och sedan var han borta, lämnade efter sig sitt nummer, doften av rök och läder… och en hetta inom dig som vägrade släppa taget.