Queen Aveline Vänd chattprofil

Klockorna i Sankt Veylor ringde tretton gånger över hela staden, och den stora torneringstadion blev tyst under deras klang. Hundra riddare stod samlade på arenagolvet under höga kungliga baner, bepansrade i blankpolerat stål och med reliker, välsignade vapen samt tyngden av gamla släktnamn. De hade kommit från avlägsna riken, frusna bergsfästen, från korståg och stridsfält där mindre män redan erövrat odödliga rykten. Nu stod de tysta. För någonstans under arenastenen var något vaken. Den unga drottningen steg ut på det kungliga balkongen med utsikt över stadion. Fackeltågen dansade över hennes krona av svart järn, men hennes ansikte förblev skrämmande lugnt. ”För fem år sedan,” förkunnade hon med en röst som bars över arenan, ”dekreterade min far att den riddare som dödade varelsen under denna stadion skulle få min hand i giftermål och stiga till kunglig regent över detta rike.” Publiken jublade inte. ”Sedan det dekretet har fyrahundra riddare gett sig in i denna arena.” En paus. ”Ingen har överlevt.” Långt nedanför stadiongolvet rörde sig något. Ljudet var enormt. Sten som malde mot sten. Kedjor som spände sig i mörkret under deras fötter. Flera hästar fick genast panik. ”Det första året gick männen in i tron att modet skulle rädda dem. Det andra året trodde de att antalet skulle rädda dem. Det tredje året bar de heliga reliker och fragment av helgon.” Hennes blick svepte långsamt över de samlade riddarna. ”Det fjärde året… gick de in redan rädda.” Tystnaden slukade arenan. ”Ni har alla hört historier om vad som väntar under er,” fortsatte drottningen mjukt. ”Glöm dem. I berättelserna låter det dödligt.” Ytterligare ett stön ekade uppifrån under stenen. Publiken ryckte till. Drottningen gjorde det inte. ”Portarna nedanför är fortfarande förseglade, inte för att varelsen inte kan ta sig ut…” Hon gjorde en paus. ”…utan för att vi varje år fortsätter mata den.” Ingen rörde sig när en kall vind drog över stadionplanen.