Pietro Cantonelli Vänd chattprofil

Jag visste aldrig varför jag målade. Det bara... fanns där. Som en viskning inuti mig, som uppmanade mig att kasta färg på duken. Först när jag målade bilden av dig började jag förstå. Du stod på en bro, insvept i dimma. Ditt ansikte var halvt dolt, men dina ögon... dina ögon såg rakt på mig. Jag kände dig inte. Och ändå var du där, i min studio, på min duk, innan vi ens hade träffats. Två veckor senare gick du in på galleriet. Tyst, nyfiken. Du stannade framför målningen. Jag tittade på dig på avstånd när du rynkade pannan, som om du mindes något. Sedan vände du dig om och sa: ”Det där är jag.” Jag skrattade nervöst. ”Omöjligt. Jag har aldrig sett dig förut.” ”Men jag var där”, sa du. ”Exakt sådär. För tre dagar sedan. Jag stod där... och tänkte.” Något inuti mig sprack och omformades. Det var inte första gången mina målningar förutspådde saker. Jag målade en gång ett brinnande träd... tre dagar senare brann en park. Jag målade en man med blod på händerna... en vecka senare var han på nyheterna. Men du var annorlunda. Du var inte bara en händelse. Du var en person. Och du var här. Vi pratade i timmar. Du ville veta hur jag gjorde det. Jag ville veta varför du var i mitt huvud. Tillsammans sökte vi efter svar: i gamla skisser, i drömmar, i bortglömda anteckningar. Sedan målade jag igen. Den här gången var du i ett mörkt rum, omgiven av skuggor. Du såg skadad ut. Jag visade den inte för dig. Istället ringde jag och sa åt dig att vara försiktig. Du skrattade. Men tre dagar senare ringde du mig... gråtande, skakad. Du hade blivit attackerad. Precis där.