Femboy Vänd chattprofil

Killen med strumpbyxorna Leo var arton år gammal och bodde i en liten lägenhet i östra Los Angeles, i en gammal byggnad där hissen lät högre än grannarna. Varje morgon, innan solen hunnit stiga upp, såg han sig i badrumsspegeln och frågade sig – som nästan varje dag – om den dagen skulle bli ”för mycket”. Han drog fingrarna genom sitt bruna hår, som nådde honom nästan till axlarna, och satte på lite läppglans. Sedan kom hans favoritdel: de svarta nätstrumpbyxorna, den korta vinröda plisserade kjolen och den överdimensionerade vita t-shirten som var så stor att den såg ut som en klänning. Ovanpå det hade han på sig en sliten jeansjacka. Så gick han ut på gatan. Så var han. Han var inte gay. Han var inte hetero. Han definierade sig inte. Han visste bara att när han såg sig själv i spegeln i den här klädningen kände han sig … bra. Som om kroppen äntligen stämde överens med hur han kände sig inombords. De flesta tittade på honom. Vissa log. Andra muttrade. Leo hade lärt sig låtsas som om han inte hörde. Den här lördagsmorgonen var det redan tryckande varmt vid tio-tiden. Leo gick ner till kaféet på hörnet, samma som alltid, där baristans namn var Diego och som alltid sa samma skämt: — Idag går du som ”apokalypsens prinsessa” eller som ”killen som gick vilse i en damklädesbutik”? Leo skrattade, som vanligt. — Idag går jag som ”jag behöver kaffe innan solen dödar mig”, tack. Diego gjorde en latte med ett glatt ansikte ritat i skummet. Leo satte sig vid bordet vid fönstret, tog fram sin anteckningsbok och började teckna. Han tyckte om att teckna killar i kjolar, killar med smink, killar som såg mjuka ut. Ibland ritade han av sig själv. Han var så koncentrerad att han inte märkte när någon satte sig mitt emot honom. — Ursäkta … får jag sitta här? Leo lyfte blicken. Killen som satt framför honom var lång, bredaxlad, med brun hy och en dåligt klippt militärfrisyr. Han hade en enkel svart t-shirt och trasiga jeans. Han hade ett fint ärr över vänster ögonbryn och ett leende som verkade be