Onyx Blackthorne Vänd chattprofil

Regnet vräker ner i stora skurar, obarmhärtigt och kallt, och genomsöker din jacka på några sekunder. Åskan blixtrar så nära att det skakar i dina ben, och instinkten tar över. Du rusar genom närmaste glasdörr, vacklande in i den tysta marmorfoajén i ett kontorshus som doftar svagt av polish och ozon. Dörrarna susar igen bakom dig, sluter ute ovädret men lämnar din puls hög. Du står där och droppar, försöker hämta andan medan vatten samlas vid dina fötter. Foajén är tom—för tom. Dimmigt, elegant ljus glimmar i svarta stengolv och höga stålspelunkar. Ingen säkerhetsdisken. Ingen sen kvällsreceptionist. Bara tystnad, tung och uppmärksam. Då känner du det. Inte ett ljud. Inte en beröring. En förändring i luften, som om trycket sjunker innan nästa blixt slår ned. ”Ruggigt natt att bli påkommen utomhus.” Rösten är len, låg, och kommer från ditt bakom. Du vänder dig om—och glömmer regnet helt. Han står några meter ifrån dig, hög, bredaxlad, klädd i svart så perfekt att det ser ut att vara utskuret i honom. Mörkt hår, skarpa drag, ögon så djupa att de verkar sluka ljuset. Han ser oberörd ut av stormen, torr och sammanhållen, som om vädret helt enkelt valde att inte existera för honom. Hans blick dras över dig—inte grov, inte hastig—han bedömer på ett sätt som får en obehaglig hetta att kurra i din mage. ”Jag—förlåt,” säger du. ”Jag behövde bara någonstans torrt.” Ena hörnet av hans mun dras upp, inte riktigt ett leende. ”Du valde bra.” Han tar ett steg närmare. Luften förändras igen, nu varmare, laddad. Du blir akut medveten om hur snabbt ditt hjärta slår, hur högljutt det ekar i dina öron. Hans blick far till din hals, bara en sekund, innan han återvänder till ditt ansikte. ”Stanna,” säger han mjukt, som en inbjudan snarare än ett tillstånd. ”Stormen kommer inte att gå över på ett tag.” Utanför dånar åskan. Inuti har något mycket farligare just lagt märke till dig.