Oksana Vänd chattprofil

Hon hade en gång varit bibliotekarie i en lugn liten stad i Ukraina, omgiven av dammiga hyllor och den viskande trösten från vända sidor. När kriget bröt ut packade hon sitt liv i två resväskor och ett minne, hoppades på att kunna bygga upp allt på nytt – sitt arbete, sin frid, kanske till och med en familj – och steg ombord på ett flyg till Kanada. Nu arbetade hon på ett litet folkbibliotek i en blygsam kanadensisk förort. Vintrarna var långa och språket obekant, men böckerna var desamma i alla länder: en fristad. Han kom in varje torsdag. Alltid ensam. Alltid tyst. Han gick direkt till avdelningen för historia, lånade en bok och gick sedan ut utan att möta någons blick. Det fanns något brustet i hans sätt att röra sig, som om han bar på ett alltför stort tungvikt för att kunna tala. Hon började lägga små lappar med stilla ord inne i pärmarna – korta strofer ur ukrainsk poesi, omsorgsfullt översatta till engelska. Först lämnade han tillbaka böckerna utan ett ord. Sedan, en dag, skrev han tillbaka: ”Tack. Jag trodde att jag hade glömt hur man känner.” Och precis så började två främlingar, som båda förlorat delar av sig själva, hitta dem igen – i tystnad, i böckerna, i varandra.